Wenn Es Etwas Härter Wird

[Do****]

Das Aufwärmen beginnt.
Meine Hände sind das Erste, was sie spürt. Kein Streicheln. Klare, feste Schläge. Erst auf ihre Pobacken, im Wechsel. Dann über die Oberschenkel. Flach, rhythmisch. Klatschend. Ich warte. Beobachte, wie das Blut unter ihrer Haut zu arbeiten beginnt. Wie sie sich spannt, mit jedem Schlag weiter hineingleitet in den Zustand, den ich für sie vorgesehen habe. Ich greife zur Gerte. Dünn, präzise, mit beispielloser Klarheit. Die ersten Hiebe landen auf der Außenseite ihrer Oberschenkel. Leise Zischlaute in der Luft, dann das Geräusch auf ihrer Haut. Ich zähle in meinem Kopf. 5. 10. 15. Sie zittert. Ich wechsle die Stelle, auf den Po, direkt auf die Stellen, die schon gerötet sind. Ihre Stimme kommt jetzt ins Spiel, ein unterdrückter Laut, ein leiser Schrei. Ich höre sie atmen, keuchend. Und ich lächle. Jetzt kommt der Rohrstock. Länger. Härter. Tief gehend. Ich ziehe ihn langsam über ihre Haut, lasse sie spüren, was kommt. Der erste Schlag ist kein Test. Er ist Realität. Er trifft ihren Arsch mit einem knallenden Ton. Ein zweiter folgt. Dann drei, vier, fünf, mit steigender Härte, gezielt über Kreuz. Ihre Beine zittern, die Fixierung hält sie auf dem Tisch, ihr Kopf drückt gegen die Tischplatte, als könnte sie sich irgendwo hineinflüchten. Aber es gibt kein Entkommen. Ich trete nah an sie heran, flüstere ihr zu: „Noch lange nicht vorbei.“ Die Peitsche ist der Höhepunkt des Aufwärmens. Mehrsträhnig. Sie beißt sich auf die Lippe, sobald sie das Geräusch hört. Der erste Schlag trifft ihren Rücken, dann quer über die Schultern, ihre Flanken. Die Strähnen tanzen, treffen sie in Wellen. Ihre Schreie werden lauter, unkontrollierter. Ich sehe, wie sie zittert. Aber sie hält durch. Die Session beginnt. Ich greife fester zu. Lasse Schlag auf Schlag folgen. Hart. Schnell. Ohne Pause. Erst mit der Gerte. Dann wechsle ich direkt zum Rohrstock. Ich beginne sie zu zählen, nicht die Schläge, sondern ihre Orgasmen. Der erste überrollt sie, als ich ihre Schamlippen mit der Gerte treffe, punktgenau, wieder und wieder, bis ihre Stimme sich überschlägt. Sie schreit. Krümmt sich. Doch sie kann sich nicht bewegen. Ihre Fixierung zwingt sie, den Orgasmus durchzustehen. Der zweite kommt, als ich zwei Finger tief in sie presse und zugleich mit dem Rohrstock über ihre Pobacken arbeite. Harte Penetration. Harte Disziplin. Ihr Körper bebt, sie weint jetzt, zwischen Lust und Schmerz  nicht aus Angst, sondern weil sie spürt, wie sich alles in ihr öffnet. Der dritte kommt, als ich sie mit dem Nervenrad über Brust und Bauch bearbeite, die Klammern an ihre Nippel setze und sie mit Gewichten beschwere. Ihre Lust schießt wellenartig durch ihren Körper, ungehalten, unkontrollierbar. Sie schreit, lacht, wimmert. Vollständig willenlos. Ein einziges, zitterndes, nasses, aufgespanntes Lustwesen. Ich gebe ihr keine Pause. Ich gehe wieder auf ihre Muschi los, mit der flachen Hand, klatschend, fordernd. Ihre Haut glänzt, tropft, ist feuerheiß. Ich nehme die Peitsche noch einmal, ziehe sie quer über ihre Oberschenkel, über den Po, den Rücken. Ihr Körper zuckt. Und als ich dann in sie eindringe, langsam, tief, ganz,  kommt sie wieder. Der vierte. Diesmal schreit sie so laut, dass sie sich fast übergibt. Ich halte sie fest. Rede beruhigend auf sie ein. Fixiert, zitternd, erschöpft, sie kann nicht mehr. Aber sie will. Ihr Körper will. Ich spüre es. Also dringe ich erneut in ihren Arsch ein, langsam. Streiche ihr gleichzeitig über den Rücken, flüstere: „Nur noch einmal.“ Und sie nickt. Mit letzter Kraft. Und dann kommt der letzte Orgasmus, ein ganzer Körperorgasmus. Jeder Muskel zieht sich zusammen. Ihre Beine zucken, ihre Hände ballen sich zu Fäusten. Der Tisch knarzt. Ihre Stimme bricht. Dann, absolute Stille. Völlige Hingabe. Völlige Leere. Und völlige Erfüllung.