An der Bar im Nebel

[bd****]

Die Nebelmaschine neben der Bar arbeitet zuverlässig.

Vielleicht ein bisschen zu zuverlässig.



Der Raum löst sich immer wieder auf.

Menschen werden zu Umrissen.

Zu Bewegungen ohne klare Konturen.

Zu Stimmen, die näher klingen, als sie sind.



Der Geruch liegt in der Luft.

Süß.

Künstlich.

Unverkennbar.



Die Musik ist laut.

Nicht aggressiv.

Aber bestimmend.

Genug, um Gespräche zu tragen,

ohne sie wirklich zuzulassen.



Die Bar liegt etwas abseits.

Nicht weg vom Geschehen,

eher daneben.

Ein Ort für Menschen,

die kurz stillstehen müssen,

weil Nähe manchmal anstrengender ist

als Lautstärke.



Sie steht dort,

leicht seitlich zur Bar,

als hätte sie sich bewusst entschieden,

nicht ganz Teil des Ganzen zu sein.



Lange, glatte dunkle Haare.

Ruhig fallend.

Nicht geschniegelt.

Kontrolliert.



Ihr Gesicht ist offen.

Wirklich hübsch.

Nicht glatt perfekt,

sondern lebendig.



Rote Wangen im kalten Licht.

Jung.

Präsent.



Und ihre Lippen.

Rot geschminkt.

Perfekt getroffen.

Nicht überzeichnet.

Nicht vorsichtig.

Ein Lächeln darauf,

das sofort etwas auslöst.



Wenn sie lacht,

passiert etwas.



Nicht laut.

Nicht auffällig.

Eher wie eine Spiegelung.

Als würde für einen kurzen Moment

alles um sie herum

ein kleines bisschen schöner werden.



Und dann das Halsband.



Breit.

Sauber gearbeitet.

Kein billiges Accessoire.

Kein Party-Gag.



Der O-Ring vorne ist matt.

Er würde vermutlich ein Geräusch machen,

wenn man ihn bewegt.

Aber hier hört man ihn nicht.



Die Musik ist zu laut.

Und wir stehen nah an der Tanzfläche,

aber nicht so nah,

dass solche Details hörbar wären.



Ich frage mich kurz,

ob man Abnutzung sehen würde,

wenn er wirklich lange benutzt worden wäre.



Keine meiner SM-Beziehungen

war je so lange.

Nicht lang genug,

um Metall eindeutig lesen zu können.



Der Gedanke bleibt kurz.

Dann lasse ich ihn gehen.



Ich sage nichts über Bedeutung.

Nicht sofort.



Stattdessen rutscht mir etwas anderes raus.



„Wow“, sage ich leise.

„Du hast ein bezauberndes Lächeln.“



Kein Plan.

Kein Einstieg.

Einfach ein Moment,

der sich selbst auswählt.



Sie lacht.

Und genau dieses Lachen

ist es,

das ich eben meinte.



Warm.

Echt.

Ein bisschen überrascht.



Ich bin dankbar für mein Gehirn.

Dafür,

dass es mir manchmal

ohne Vorwarnung

etwas Gutes hinlegt.



Naiv.

Ohne Strategie.

Ohne Idee,

wie daraus überhaupt ein Gespräch werden soll.



Einfach wahrgenommen.

Ausgesprochen.



Erst danach merke ich,

wie meine Gedanken

schon wieder zu weit sind.



Der Hals.

Das Halsband.

Die Nähe.



Ein Teil von mir denkt,

ich würde gern daran ziehen.



Nicht grob.

Nicht fordernd.

Eher als Gedanke,

der sich selbst ausprobiert.



Ihr Hals ist verführerisch.

Das ist keine Technik.

Das ist Biologie.



Und genau da merke ich,

wie mein Kopf anfängt zu springen.



Weg vom Jetzt.

Hin zu Möglichkeiten.

Zu Bildern.

Zu Ideen.



Das mag ich am SM.

Während einer Session

bin ich im Moment.



Hier passiert das Gegenteil.

Mein Gehirn läuft los,

während ich eigentlich

noch an der Bar stehe.



Ich hole es zurück.

Absichtlich.



Nicht alles,

was gedacht wird,

muss sofort Bedeutung bekommen.



Manches darf Gedanke bleiben.



Ich sehe sie wieder an.



„Ich stelle dir eine Frage“, sage ich ruhig.

„Du entscheidest, ob du antwortest.“



Sie nickt.

Ohne Zögern.



„Wer hat dir das Halsband gekauft?“



Die Frage steht da.

Still.

Nicht prüfend.

Nicht fordernd.



Sie schaut kurz nach unten.

Nicht aus Scham.

Eher, um einen Gedanken einzusammeln.



„Ich selbst“, sagt sie.



Ich nicke.



„Und wird es gerade von jemandem benutzt“, frage ich,

„oder ist es im Moment eher

schöne Deko

mit Bedeutung?“



Sie lacht leise.

Ein bisschen verlegen.



Fast gleichzeitig streicht sie

mit zwei Fingern über das Leder.



Nicht prüfend.

Nicht stolz.



Der Ring bewegt sich leicht.

Ich sehe es.

Ich höre nichts.



„Ich glaube“, sagt sie langsam,

„gerade eher Letzteres.“



Ich nicke wieder.



„Das ist völlig okay“, sage ich.

„Ich frage nur,

weil es einen Unterschied macht,

wie man jemanden anspricht.“



Sie sieht mich an.



„Muggel fragen meistens einfach“, sagt sie,

„was das Halsband soll.

Oder was der Ring bedeutet.“



Ich nicke.



Früher hätten wir Vanilla gesagt.

Muggel gefällt mir besser.

Unwissend.

Aber freundlicher.



„Und heute?“, frage ich.



„Heute waren die Gespräche eher oberflächlich“,

sagt sie.



Ich glaube ihr das sofort.

Es ist laut.

Zu laut für Tiefe.



„Hier ist es auch schwierig“, sage ich.

„Das hier ist mehr Bewegung

als Gespräch.“



„Tanzt du?“, fragt sie.



Ich lächle.



„Nicht gut“, sage ich.

„Ich punkte eher beim Reden.

Oder beim Spiel.“



Sie lacht.



Ein kurzer Moment entsteht.

Kein Schweigen.

Ein Innehalten.



„Komm“, sage ich ruhig

und nehme ihre Hand.

Nicht ziehend.

Nicht fordernd.



„Wir laufen ein Stück.“



Im Club würde das nicht funktionieren.

Zu eng.

Zu laut.



Also greifen wir uns

zwei Bademäntel

für den Raucherbereich.



Der Übergang ist spürbar.



Die Luft draußen ist kalt.

Echt.



Sie zieht den Bademantel enger.

Mir fällt auf,

wie sie leicht fröstelt.



Ich ziehe sie in den Arm.

Nicht plötzlich.

Nicht fest.



Meine Hand liegt an ihrem Rücken.

Reibt langsam.

Wärmt.



Sie lehnt sich an.

Ganz selbstverständlich.



Der Hof ist kein Garten.

Asphalt.

Ein paar Heizpilze.

Gedämpfte Stimmen.



„Hier ist besser“, sagt sie leise.



„Ja“, sage ich.

„Hier hört man wieder sich selbst.“



Wir stehen so.

Einfach.

Nah.



Vielleicht beginnt hier

etwas Besonderes.



Vielleicht auch nicht.



Aber für diesen Moment

ist alles genau richtig.



Für mich zeigt sich Dominanz nicht darin,

Antworten zu erzwingen,

sondern darin,

Fragen zu stellen,

die freiwillige Antworten ermöglichen.



Und manchmal auch darin,

einfach da zu sein.