Lena - III. Die erste Nachricht

Juni 12

Eine Geschichte über Faszination, Timing und das Schweigen dazwischen.

III. Die erste Nachricht

Noch am selben Abend lande ich wieder auf ihrem Profil. Dann nochmal, kurz vor
Mitternacht. In der Nacht denke ich an dieses zweite Bild — das Lächeln, das nichts
von sich wissen wollte. Das ist mir noch nie passiert.Am dritten Tag schreibe ich ihr.
Ich nehme mir Zeit. Keine Floskeln, kein Hey, wie geht's. Ich schreibe ihr, was mich an
ihrem Profil fasziniert: diese Klarheit, diese Offenheit. Dass es selten ist, jemanden zu
finden, der so präzise weiß, was er sucht — und der dabei keine Angst vor der eigenen
Tiefe hat. Und dann, am Ende, eine einzige Frage:
Was ist deine größte Leidenschaft?
Ich lese die Nachricht zweimal. Schicke sie ab. Lege das iPhone weg.
Und warte.
Es dauert. Nicht Stunden — länger. Ich überprüfe das iPhone öfter als ich zugeben
würde.
Dann, irgendwann, der Ping.
Ihre Antwort geht nicht auf meine Frage ein. Nicht auf meinen Text. Stattdessen
schreibt sie etwas, womit ich nicht gerechnet hatte:
Ich habe darauf gewartet, dass du mir schreibst.
Sie hatte mich gesehen. Meine Kurzgeschichten gelesen — und geschwiegen,
beobachtet, abgewartet. Von der ersten Nachricht an reden wir offen. Keine
Schutzschilde, kein doppelter Boden. Einfach zwei Menschen, die sich zum ersten Mal
begegnen und trotzdem sofort ehrlich sind.
Wir wechseln zu WhatsApp.
Wir schicken uns Sprachnachrichten. Ihre Stimme ist weich, direkter als ich erwartet
hatte. Sie erzählt mir von einer Trennung — hart, vor nicht allzu langer Zeit. Dass sie
noch trauert. Noch an ihm hängt, irgendwie, auch wenn sie weiß, dass es vorbei ist.
Dass sie noch nicht bereit ist für jemanden Neuen.
Ich akzeptiere das. Ich schicke ihr das Manuskript.
Dann, einen Tag später, meldet sie sich wieder — und schreibt mir, was sie wirklich
bewegt. Dass sie nicht bereit ist für Smalltalk. Dass sie dem nicht gerecht werden
könnte, nicht jetzt.Ich lese es zweimal.
Was ich empfinde, ist seltsam gemischt — Enttäuschung und Bewunderung
gleichzeitig, zwei Gefühle, die sich eigentlich beißen und es trotzdem nicht tun. Die
Enttäuschung ist ehrlich: Sie war die erste Frau seit sieben Monaten, bei der dieses
Kribbeln wieder da gewesen war. Schlechtes Timing. Das ist das Leben.
Aber die Bewunderung ist stärker.
Weil sie nicht gegangen ist ohne Erklärung. Weil sie Worte gefunden hatte für das, was
sie fühlte — offen und ohne Ausweichen. Das können nicht viele.
Ich bedanke mich bei ihr. Ehrlich, ohne Hintertür.
Sie bietet trotzdem an, das Buch zu lesen.