Alena - Kapitel 1

[Ni****]

Kapitel 1 – Drei Abende
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Es war mal wieder einer dieser Tage. Ich saß nach der Arbeit zuhause
auf meinem Balkon, ein Glas Weißwein in der Hand, sah dem Sonnenuntergang zu und scrollte auf meinem Handy durch die App.
In den letzten Jahren hatte ich dort ein paar interessante Menschen kennengelernt. Mit zweien davon hatte ich immer wieder Sessions. Eine
Frau, die Brat war, die gerne provozierte und die Strafe dafür regelrecht suchte. Der Schmerz erdete sie, brachte ihren Kopf zur Ruhe. Die
Fesseln beruhigten ihren Körper, und nur so schaffte sie es, wirklich
abzuschalten.
Obwohl ich hetero bin, war die zweite Person ein Mann. Anfang vierzig, ein Sklave bei mir, im normalen Leben ein erfolgreicher
Geschäftsmann.
Ich war dankbar für die beiden, für ihr Vertrauen, ihre Hingabe. Und trotzdem suchte ich noch die Eine.
Die Frau, mit der ich eine tiefe Bindung eingehen konnte. Mit der ich das Leben genießen und BDSM ausleben konnte. Eine, die gleichzeitig
eine gute Freundin wurde, mit der ich über alles reden und eine D/S-Beziehung leben konnte. Die ich beschützen und verwöhnen durfte.
Eine Frau, der ich die Welt zu Füßen legte, obwohl sie zu meinen Füßen kniete.
Wie realistisch das war in dieser Welt, wusste ich längst. Auf den meisten Plattformen tummelten sich Fakes, Leute, die einen ghosteten,
sobald es ernst wurde, deren Fantasien es nie in die Realität schaffen würden. Möchtegern-Doms, die dachten, laut sein und Brutalität reiche
aus, um zu führen. Nur wenige verstanden das eigentliche Geschenk:
eine Sub oder Sklavin, die sich hingab, die bereitwillig kniete, die einem das Vertrauen schenkte, geführt zu werden. Noch weniger sahen die Verantwortung, die daraus erwuchs.
Neben all dem musste es dann auch noch menschlich passen.
Gegenseitige Sympathie, gegenseitige Anziehung, und der richtige Zeitpunkt im Leben beider. Kurzum: Das Leben musste mitspielen.
Bisher hatte ich dieses Glück nicht gehabt. Auch wenn augenscheinlich alles passte, war eben oft der Zeitpunkt falsch.
Gerade als die Sonne unterging, tauchte ihr Gesicht auf meinem Bildschirm auf.
Alena.
Schüchtern schaute sie in die Kamera, das Gesicht nur halb zu sehen — und trotzdem faszinierte mich ihr Lachen. Ich klickte auf ihr Profil.
Lieber Besucher meines Profils, willkommen! Ich habe vor 10 Jahren BDSM kennen- und lieben gelernt. Somit weiß ich mittlerweile genau,
was ich möchte und was eben nicht. Bei der richtigen Person gehe ich als Sklavin auf die Knie und diene voller Leidenschaft, bei der falschen
Person, Möchtegern-Doms, verteile ich auch mal Standpauken und Backpfeifen ;) BDSM ist meine Leidenschaft, es hilft mir, von meinem
stressigen Alltag zu entkommen und zu erden. Ihr werdet hier aufgrund meines Berufes kein Bild meines ganzen Gesichtes sehen. Sollte sich im
Chat zeigen, dass ich dich sympathisch finde, bekommst du natürlich Zugang zu meiner geheimen Galerie. Ich bin beruflich sehr unter Stress und geniesse es, privat die Kontrolle abzugeben und mich führen zu lassen. Ich freue mich auf deine Nachricht!
Ich musste schmunzeln. Sie hatte wohl ähnliche Erfahrungen in der Szene gemacht wie ich.
Ich klickte durch ihre Bilder. Neben dem einen, das nur die Hälfte ihres Gesichts zeigte, sah man sie in einem eleganten Kleid, in einem Business-Outfit mit Blazer, und in einem eleganten Alltagsoutfit —
jeweils mit Heels. Ein Bild weiter trug sie eine enge Sportlegging und einen Sport-BH, von hinten aufgenommen, barfuß im Schneidersitz.
Wohl beim Yoga, dachte ich.
Ich scrollte weiter. Sie war 37, 160 Zentimeter groß, gab an, eine sportliche Figur zu haben, dunkelblonde Haare, Nichtraucherin, trinke
gerne mal ein Glas Wein. Sie legte Wert auf Benehmen, Ästhetik und Eleganz.
Wow, was für eine Frau, dachte ich — und direkt danach etwas Nüchterneres: Mit meinen 28 Jahren war ich wohl deutlich zu jung für sie. Neun Jahre. Ich wusste, wie es in der Szene meistens lief — die
allermeisten Subs und Sklavinnen suchten einen Dom, der älter war als sie selbst, nicht jünger. Reife, Erfahrung, eine gewisse Souveränität, die
man sich zuschreibt, wenn man mehr Lebensjahre vorweisen kann. Ich hatte davon nichts außer den Lebensjahren.
Trotzdem wollte ich die Chance nicht ungenutzt lassen. Ich wurde oft älter eingeschätzt, nicht wegen meines Aussehens, sondern wegen
meiner Ausstrahlung, meiner Art, Probleme anzugehen, wie ich handelte. Geprägt durch meine Jugend — ich hatte früh erwachsen werden müssen, ich hatte keine andere Wahl gehabt. Dadurch hatte ich aber auch gelernt, das Leben zu leben und zu genießen. Dass mich die Meinungen anderer nicht interessierten und ich Wert auf die schönen Dinge im Leben legte.
Ob neun Jahre Unterschied reichten, um das aufzuwiegen, wusste ich nicht. Aber ich schrieb ihr trotzdem.
Am dritten Abend, kurz vor Mitternacht, vibrierte mein Handy.
Alena: Entschuldige die späte Antwort. Ich hatte eine anstrengende Woche. Deine Nachricht war eine der wenigen, die nicht nach fünf
Sekunden Profilbild-Scrollen geschrieben wurden. Das hat mir gefallen.
Ich lächelte, bevor ich überhaupt wusste, warum.
Ich: Anstrengende Wochen kenne ich. Was machst du beruflich, dass es dich so fordert?
Alena: Lass uns das für später aufheben. Ich rede nicht gern über meinen Job, bevor ich weiß, mit wem ich es zu tun habe. Berufliche Diskretion — du verstehst sicher, warum ich hier kein offenes
Gesicht zeige.
Ich verstand es. Ich fragte nicht weiter.
Die nächsten Tage schrieben wir uns fast jeden Abend. Sie war klug, das merkte ich schnell — pointiert in ihrer Wortwahl, nie ein Satz zu
viel, nie einer zu wenig. Sie stellte Fragen, die unter die Oberfläche gingen: Warum ich führte. Was ich in einer Partnerin suchte, das über das Offensichtliche hinausging. Wie ich mit Fehlern umging — meinen eigenen und denen anderer.
Irgendwann schrieb sie, unvermittelt, mitten in einem Gespräch über etwas völlig anderes:
Alena: Ich habe dein Alter auf deinem Profil gesehen. 28. Bevor du dich fragst, ob mir das aufgefallen ist: ja. Es ist für mich kein
Ausschlusskriterium, aber ich sage dir ehrlich, dass ich skeptisch bin. Die meisten Männer in deinem Alter, denen ich begegnet bin,
wollten spielen. Ich suche keinen Spielpartner.
Ich: Ich spiele nie. Das würde dem, was BDSM für mich bedeutet, nicht gerecht — es ist keine Rolle, die ich mir abends überziehe und
morgens wieder ablege. Alter sagt nichts über Führung aus, genauso wenig wie es etwas über Hingabe aussagt. Lass es mich dir zeigen,
statt es dir zu erklären. Eine Weile antwortete sie nicht. Dann:
Alena: Gut. Aber wir gehen das langsam an. Ich habe keine Lust auf noch eine Enttäuschung.
Nach einer Woche schrieb sie:
Alena: Ich würde dich gerne treffen. Aber ein öffentlicher Ort. Genug Menschen, dass ich mich sicher fühle, genug Diskretion, dass
niemand mich erkennt, der mich erkennen könnte.
Ich: Donnerstag, 19 Uhr. Bar im Radisson, Überseestadt. Ich reserviere einen Tisch am Fenster.
Alena: Gut. Aber keine Fotos, und lass dein Handy in der Tasche.
Ich möchte nicht, dass irgendwo ein Bild von mir auftaucht, das ich nicht kontrollieren kann.
Ich: Einverstanden.
Ich fand die Vorsicht nicht übertrieben. Ich fand sie interessant.
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Erstes Treffen
Die Bar im Radisson lag im obersten Stockwerk, Glasfronten zur Weser, gedämpftes Licht, das den Blick auf die Kräne der Überseestadt in etwas Filmisches verwandelte. Ich kam wenige Minuten vor der verabredeten Zeit und wartete am Eingang, statt mich schon zu setzen.
Sie kam pünktlich. Ich erkannte sie sofort, obwohl ich nur die Hälfte ihres Gesichts kannte. Schwarzes Kleid, knielang, geschnitten wie
etwas, das man nicht von der Stange kauft. Heels, die ihre Körperhaltung noch aufrechter wirken ließen, als sie ohnehin war.
Dunkelblondes Haar, zu einem strengen Knoten gebunden, ein paar Strähnen, die sich gelöst hatten und ihr ins Gesicht fielen — die einzige
Unordnung an ihr.
Ich hielt ihr die Tür auf, bevor sie selbst danach greifen konnte, und legte kurz die Hand an ihren Rücken, um sie zu dem Tisch zu führen, den ich reserviert hatte — am Fenster, mit Blick auf den Fluss, nicht der Tisch, den man ihr am Empfang zugewiesen hätte. Ich zog ihr den Stuhl heraus, bevor sie selbst danach greifen konnte.
Sie sagte nichts dazu, aber ich sah, wie ihr Blick kurz an meiner Hand hängen blieb, bevor sie sich setzte.
Als der Kellner kam, bestellte ich für uns beide Weißwein, ohne sie zu fragen, welchen. Sie hob eine Augenbraue, sagte aber nichts.
„Du bist pünktlich“, sagte sie, als sie sich gesetzt hatte. Keine Frage, eine Feststellung.
„Du auch.“
Ein kurzes Lächeln, das schneller verschwand, als es gekommen war.
„Ich hasse Unpünktlichkeit. In jeder Hinsicht.“
Wir redeten über Belanglosigkeiten, die es nicht waren. Über Bücher, über Wein, über die Stadt. Sie war belesen, hatte einen trockenen Humor, den man erst nach dem zweiten Satz verstand.
Irgendwann, beim zweiten Glas, sagte ich es einfach, statt darauf zu warten, dass sie es erklärte.
„Ich habe dein Profil gelesen, bevor ich dir geschrieben habe“, sagte ich. „Du bist keine Sub. Du dienst, weil es dir etwas bedeutet — nicht
als Session, die man verhandelt und danach wieder abschließt. Das reicht mir als Ausgangspunkt.“
Sie sah mich einen Moment lang an, als hätte sie erwartet, das noch erklären zu müssen. „Die meisten lesen darüber hinweg“, sagte sie
schließlich. „Oder sie denken, das bedeutet, dass man mit mir machen kann, was—“
„Was man will“, beendete ich den Satz. „Ich weiß. Das ist nicht, wie ich das verstehe.“
Sie lehnte sich einen Zentimeter zurück, und etwas an ihrer Haltung lockerte sich. „Gut“, sagte sie nur.
„Deshalb also die Vorsicht mit deiner Identität“, sagte ich. „Du suchst nicht jemanden für eine Nacht. Du suchst jemanden, dem du dich
anvertraust.“
„Genau deshalb.“ Sie sah mich an, prüfend, aber nicht mehr abwartend. „Ich werde dir nichts beweisen müssen. Ich werde dir zeigen, wie ich führe, und du entscheidest, ob dir das reicht. Aber dafür brauchen wir mehr als einen Abend.“
„Das“, sagte sie leise, „war die richtige Antwort.“
Als wir gingen, hielt ich ihr wieder die Tür auf. Diesmal wartete sie darauf.
Wir trennten uns nach zwei Stunden, ohne dass sie mich berührt hatte, ohne dass mehr als ein paar Blicke etwas verrieten. Sie versprach, sich
zu melden.
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Zweites Treffen
Zehn Tage vergingen, bevor sie sich wieder meldete — diesmal für ein Abendessen, in einem kleinen Restaurant im Schnoorviertel, das sie
ausgesucht hatte, weil es, wie sie sagte, „zu klein für Kameras“ sei.
Sie trug einen dunkelroten Wickelmantel aus schwerer Seide über einem eng geschnittenen schwarzen Kleid, das Haar diesmal offen und
leicht gewellt über die Schultern fallend. Dezenter Schmuck, ein schmales Armband, kleine Ohrringe — nichts, das auffiel, und gerade deshalb alles, was auffiel. Auch heute wieder Heels, dunkelrot, farblich auf den Mantel abgestimmt.
Sie war entspannter als beim ersten Mal, aber nicht weniger aufmerksam. Sie beobachtete, wie ich mit dem Kellner sprach, wie geduldig ich blieb, als sie zehn Minuten zu spät kam und sich dafür kaum entschuldigte. Ich merkte, dass sie testete, ohne es zu verstecken.
Als der Kellner kam, um die Bestellung aufzunehmen, griff sie nach der Karte. Ich legte meine Hand leicht auf ihre, nicht fordernd, nur
bestimmt genug, dass sie innehielt.
„Ich übernehme das“, sagte ich zum Kellner, ohne sie zu fragen.
Ihr Kiefer spannte sich für einen Wimpernschlag an, ein Reflex, der noch aus einem anderen Leben stammte — aus Konferenzräumen, in denen sie es gewohnt war, jede Entscheidung selbst zu treffen. Ich sah, wie sie kurz Luft holte, um etwas zu sagen, und wie sie es dann doch sein ließ.
Ich bestellte den confierten Saibling, dazu einen trockenen Weißwein aus der Wachau — Dinge, die sie in unseren Gesprächen beiläufig erwähnt hatte, ohne dass es wie eine Bestellung geklungen hätte. Sie liebte Fisch, mochte keine cremigen Saucen, trank am liebsten trockenen, mineralischen Weißwein. Kleinigkeiten, die man sammelte,
wenn man wirklich zuhörte.
Als die Teller kamen, sah ich, wie ihre Schultern sich einen Moment lang senkten — überrascht, dann etwas, das aussah wie stille Anerkennung.
„Du hättest fragen können“, sagte sie, aber ohne schärfe in der Stimme.
„Hätte ich“, sagte ich. „Aber du hättest mir gesagt, du entscheidest lieber selbst. Und dann hätten wir beide nicht gewusst, ob du das wirklich willst, oder ob es nur Gewohnheit ist.“
Sie sagte nichts mehr dazu. Aber sie aß den Fisch bis zum letzten Bissen, und als sie das Glas hob, war es kein Widerstand mehr in ihrer Haltung, nur noch Neugier.
„Du bist ruhiger, als ich erwartet habe“, sagte sie irgendwann. „Die meisten Männer, die führen wollen, müssen es beständig beweisen. Laut
werden, Kontrolle demonstrieren. Du tust das nicht.“
„Führung, die man beständig beweisen muss, ist keine“, sagte ich.
„Sie ist entweder da, oder sie ist Show.“
Wir sprachen über ihre zehn Jahre in der Szene, darüber, was sie schon erlebt hatte — Männer, die glaubten, eine Sklavin sei jemand, mit dem man alles durfte, ohne Verantwortung dafür zu übernehmen. Siesprach nicht bitter darüber, eher müde. Ich fragte nach ihren Grenzen, nicht nach den körperlichen, sondern nach den emotionalen — was sie brauchte, um sich sicher zu fühlen, bevor überhaupt etwas Physisches begann.
„Vertrauen“, sagte sie. „Und Zeit, um es aufzubauen. Ich weiß, dass das nicht das ist, was die meisten auf der App hören wollen. Aber ich
habe genug Enttäuschungen hinter mir, um zu wissen, dass ich mir das nicht mehr abkürzen lasse.
„Ich habe nicht vor, es abzukürzen“, sagte ich. „Ich will es richtig machen. Auch wenn das bedeutet, dass wir uns noch ein paar Mal treffen, bevor überhaupt über mehr geredet wird.“
Sie lächelte, zum ersten Mal ohne die Vorsicht, die sie sonst begleitete. „Das ist gut zu hören.“
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Drittes Treffen
Erst beim dritten Mal lud ich sie zu mir ein — nicht für mehr als ein Gespräch, das machte ich vorher klar, und sie akzeptierte es ohne Zögern, fast erleichtert.
Sie kam in etwas Lässigerem als die beiden Male zuvor: eine eng anliegende Lederhose, dazu ein schulterfreier Wollpullover in
gedecktem Beige, der eine Schulter frei ließ, und flache Ballerinas. Kein Schmuck, das Haar zu einem lockeren Zopf gebunden. Es war die erste
Version von ihr, die aussah, als würde sie für niemanden außer sich selbst gekleidet sein — und genau das machte sie an diesem Abend am
eindrucksvollsten.
Ich nahm ihr den Mantel ab, bevor sie selbst danach greifen konnte, hängte ihn auf und deutete auf das Sofa. „Setz dich“, sagte ich, und
schenkte ihr Wein ein, ohne zu fragen, ob sie welchen wollte.
Sie streifte die Ballerinas ab, kaum dass sie im Wohnzimmer stand,
und zog die Füße unter sich auf das Sofa — barfuß, wie jemand, der sich zum ersten Mal seit Tagen keine Gedanken über sein Auftreten machte.
Wir redeten zum ersten Mal konkret über das, was sie sich wünschte — nicht als Fantasie, sondern als Protokoll.
„Ich will angesprochen werden, wenn wir allein sind“, sagte sie.
„Nicht bei meinem Namen. Und ich will, dass du entscheidest, wann ich reden darf und wann nicht — das ist das Erste, was mir hilft, aus meinem Kopf herauszukommen.“
„Und körperlich?“, fragte ich.
„Schmerz, der Sinn ergibt“, sagte sie. „Kein wildes Schlagen. Ich mag es, wenn er sich steigert, wenn ich spüre, dass du genau weißt, wo die Grenze liegt, bevor ich sie dir sagen muss. Fesseln mag ich sehr — die Enge, das Gefühl, nicht mehr entscheiden zu können. Aber nichts über
Nacht, ich muss morgens wieder funktionieren können.“
„Und was darf ich nicht?“
„Mein Gesicht fotografieren. Mich in der Öffentlichkeit demütigen, wo mich jemand erkennen könnte. Und schlagen ins Gesicht — das ist ein hartes Limit, kein Verhandlungsspielraum.“
Ich nickte, prägte mir jedes Wort ein. „Und was brauchst du danach?
Wenn es vorbei ist.“
Zum ersten Mal an diesem Abend wirkte sie überrascht, positiv.
„Nähe“, sagte sie leiser. „Jemand, der mich hält, ohne sofort wieder zu reden. Die meisten vergessen das — sie denken, mit dem letzten Schlag ist die Arbeit getan.“
„Ist sie nicht“, sagte ich. „Da fängt sie erst richtig an.“
„Ich werde dir nicht alles auf einmal geben“, sagte sie. „Nicht, weil ich dir nicht vertraue. Sondern weil ich gelernt habe, dass echte Hingabe wachsen muss. Wer sie sofort gibt, hat sie meistens nicht—“
„Wirklich gemeint“, beendete ich den Satz. „Ich weiß. Dann wächst sie eben. Ich habe Zeit.“
Sie sah mich lange an, und in diesem Blick lag zum ersten Mal etwas, das nicht mehr Prüfung war, sondern Entscheidung. „Dann lass uns beim
nächsten Mal über Regeln reden. Richtige Regeln.“
Bevor ich antworten konnte, begann ihr Handy auf dem Couchtisch zu vibrieren. Sie warf einen Blick darauf, und für einen Moment verschwand die Frau, die eben noch neben mir gesessen hatte, hinter einem Ausdruck, den ich nicht einordnen konnte — nicht Sorge, eher eine Art Reflex, als hätte sie diese Unterbrechung schon hundertmal
erlebt.
„Ich muss das kurz beantworten“, sagte sie und stand auf, das Handy schon an der Wange, bevor sie den Wohnzimmerbogen erreicht hatte.
Ich hörte nur Fetzen — „nicht vor der Freigabe“, „ich rufe in zehn Minuten zurück“, ein Tonfall, der so gar nicht zu der Frau passte, die eben noch von Hingabe gesprochen hatte.
Als sie zurückkam, lächelte sie wieder, aber es dauerte einen Herzschlag zu lange, bis es echt wirkte.
„Alles gut?“, fragte ich.
„Arbeit“, sagte sie nur. „Sie findet mich überall.“
Ich fragte nicht weiter. Aber als sie kurz darauf ging, blieb die Frage in mir zurück, wer die Frau wirklich war, die tagsüber offenbar so viel
Macht hatte, dass sie nicht einmal an einem freien Abend davon loskam — und wie viel davon sie mir eines Tages erzählen würde.

[gr****]

Sehr schön geschrieben weiter so

[Eskimo64]

Du hast einen guten Stil, und leider sind die versteckten Andeutungen, über viele, die weder etwas über Anfang oder Ende, Auffangen, wissen, sehr korrekt. Ich bin gespannt.