Anker - Teil 1

[Ni****]

Kapitel 1 – Der Platz neben mir
Robin
Der Blick aus der Weinbar auf die HafenCity war das Einzige, was diesen Tag noch rettete. Robin drehte das Glas zwischen den Fingern, beobachtete, wie sich das Licht der Speicherstadt
im Weißwein brach, und ließ die Schultern zum ersten Mal seit zwölf Stunden sinken. Vierzig Standorte, zwanzig Leute, die alle etwas von ihm wollten, und ein Vorstand in Bremen, der
Zahlen sehen wollte, die es noch gar nicht gab. Er war froh, dass die Wohnung über der Bar lag. Er musste heute nicht mehr weit.
Die Bar füllte sich. Freitagabend, Feierabendlärm, das übliche HafenCity-Publikum in Businessanzügen, die sich selbst noch nicht ganz ausgezogen hatten. Robin bestellte die zweite
Kleinigkeit – Manchego, ein paar Oliven – und wollte gerade den nächsten Schluck nehmen, als eine Stimme neben ihm fragte, ob der Platz frei sei.
Er sah auf.
Blond, lang, ein Kleid, das nicht auffallen wollte und es trotzdem tat. Sie war nicht groß – kaum eins sechzig, schätzte er –, aber sie bewegte sich, als würde ihr der Raum gehören, bevor sie ihn betreten hatte. Er rutschte mit dem Barhocker ein
Stück zur Seite.
„Natürlich."
„Danke." Sie setzte sich, bestellte einen Grauburgunder, ohne auf die Karte zu schauen, und sah kurz zu ihm. „Harter Tag?"
„Man sieht's?"
„Man sieht's." Sie lächelte, nicht mitleidig, eher amüsiert. „Ich bin gut darin, das zu erkennen. Beruflich."
Sie unterhielten sich. Sie hieß Annika, führte eine
Eventagentur, die größte im Norden, wie sie beiläufig erwähnte, ohne dass es wie Angeberei klang – eher wie eine Tatsache, die man kennen sollte. Er erzählte weniger von sich, mehr aus Gewohnheit als aus Berechnung. Es tat gut, einfach zuzuhören.
Der Abend hätte ruhig weitergehen können, wäre da nicht der Mann am Ende der Bar gewesen, der sich nach dem dritten Bier entschied, dass Annika seine Aufmerksamkeit brauchte.
Er kam näher, zu nah, legte eine Hand auf die Lehne ihres Hockers.
„Na, alleine hier?"
Annika drehte sich nicht einmal ganz zu ihm um. „Nein", sagte sie ruhig und legte, fast beiläufig, eine Hand auf Robins Arm.
„Das ist mein Partner."
Robin registrierte die Berührung, bevor er die Worte verarbeitete. Er drehte sich zu dem Mann, hielt seinen Blick, sagte nichts. Manchmal reichte Schweigen mehr als jeder Satz.
Der Betrunkene murmelte etwas Unverständliches, blieb aber stehen, bis Robin kurz zu Lennart hinübersah, dem Besitzer, der seit Jahren hinter der Bar arbeitete, wenn er nicht gerade
Personal einstellte. Ein Nicken reichte. Zwei Minuten später war der Mann draußen, von der Security begleitet, freundlich, aber bestimmt.
„Danke", sagte Annika, als es vorbei war. Sie nahm die Hand nicht sofort von seinem Arm.
„Wofür genau? Dass ich mein Partner-Alibi gespielt habe, oder dass ich nichts gesagt habe?"
„Für Letzteres." Sie sah ihn an, prüfend, als würde sie etwas in ihm suchen. „Die meisten Männer hätten ihm etwas beweisen müssen. Lauter geworden. Sich aufgeblasen."
„Wofür sollte ich mir das beweisen müssen?" Er zuckte mit den Schultern. „Er war weg. Das war der Punkt."
Sie lächelte wieder, diesmal anders. Länger.
Der Abend zog sich, wie es gute Abende manchmal tun, ohne dass man merkt, wie spät es wird. Er bestellte für beide nach, ohne zu fragen, was sie wollte, und traf jedes Mal ins Schwarze
– nicht aus Zufall, sondern weil er zuhörte, wenn sie sprach, auch zwischen den Zeilen. Sie ließ es geschehen. Mehr noch:
Sie schien es zu erwarten.
Sie sprachen über Firmen, über Hamburg, über Bremen, über die Absurdität, zwei Leben in zwei Städten zu führen. Sie erzählte von Kunden, die dachten, sie könnten mit ihr verhandeln, weil sie eine Frau war, bevor sie merkten, dass genau das ihr größter Fehler gewesen war. Er erzählte nichts
von seiner Mutter. Manche Dinge gehörten nicht in eine Weinbar, nicht am ersten Abend.
Kurz vor Mitternacht waren sie die Letzten. Lennart begann, die Stühle hochzustellen, ein diskretes Zeichen, das Robin seit Jahren kannte.
„Wir sollten gehen", sagte Annika, machte aber keine Anstalten dazu.
„Spazieren?" Er stand auf, bevor er nachdachte, ob die Frage zu direkt war. „Die Elbe ist um diese Zeit besser als jeder Absacker."
Sie sah ihn einen Moment an – abwägend, nicht zögernd – und nickte.
Draußen war es kühl. Er hielt ihr die Tür auf, ohne darüber nachzudenken, half ihr in den Mantel, bevor sie danach greifen konnte. Sie ließ es zu, mit einer Selbstverständlichkeit, die ihm auffiel. Als würde sie es kennen. Als würde sie darauf warten,
dass jemand es endlich richtig machte.
Als sie auf die Straße traten, wechselte er die Seite, ohne es anzukündigen. Es war keine große Geste, kein Satz wie „Lass mich hier laufen" – er tat es einfach, stellte sich zwischen sie
und den Verkehr, als ein Taxi zu dicht am Bordstein vorbeifuhr.
Später, am Wasser, wiederholte sich das Muster: Immer wenn der Weg sie näher an die Kante brachte, an das dunkle, glatte Pflaster über der Elbe, war er es, der zwischen ihr und der
Kante ging, ohne dass es wie eine Entscheidung wirkte. Es war kein Beschützer-Gestus, der Aufmerksamkeit verlangte. Es war beiläufig, fast automatisch – etwas, das er tat, weil sein Kopf es
so vorsah, nicht weil er wollte, dass sie es bemerkte.
Sie bemerkte es trotzdem.
Sie gingen am Wasser entlang, die Lichter der Speicherstadt spiegelten sich schwarz-golden in der Elbe. Sie sprachen weniger jetzt, aber das Schweigen war nicht unangenehm.
„Du bist anders als die Männer, die sonst neben mir landen", sagte sie irgendwann, den Blick aufs Wasser gerichtet.
„Wie meinst du das?"
„Die meisten in deinem Alter wollen etwas beweisen. Dominanz spielen, ohne zu wissen, was das eigentlich bedeutet." Sie sah ihn an, direkt jetzt. „Du hast heute Abend nichts gespielt."
Er blieb stehen. Der Satz saß tiefer, als sie vielleicht vorhatte.
Oder genau so tief, wie sie es vorhatte.
„Was glaubst du, wie alt ich bin?"
„Alt genug, um zu bestellen, ohne zu fragen. Jung genug, dass ich mich frage, ob du weißt, was du da tust." Sie sagte es leicht, fast spielerisch, aber ihre Augen blieben ernst.
„Und wenn ich es weiß?"
Sie lächelte nicht sofort. Sie ließ den Moment stehen, bevor sich die Mundwinkel hoben – langsam, bewusst, ein Lächeln, das mehr sagte, als sie aussprechen wollte. Sie antwortete
nicht. Stattdessen schob sie den Ärmel ihres Mantels ein Stück zurück, scheinbar zufällig, um nach ihrem Handschuh zu greifen.
Er sah es nur kurz. Ein schmaler silberner Ring, nicht an der üblichen Stelle, nicht ein Eherring, nicht Schmuck im gewöhnlichen Sinn. Etwas Bewussteres. Etwas, das man trug, um es zu wissen, nicht um es zu zeigen.
Sie bemerkte, dass er es gesehen hatte. Sie zog den Ärmel nicht zurecht.
„Es ist spät", sagte sie stattdessen, ihre Stimme ruhig, fast neutral. Aber das Lächeln blieb.
Robin sagte nichts. Er hatte genug gesehen, um zu wissen, dass diese Nacht der Anfang von etwas war, das er noch nicht ganz greifen konnte – aber verstehen wollte.

[ge****]

Alte Schule , angenehm leise und doch intensiv , danke !