Kurzgeschichte: Ronjas Zweikampf

[Kr****]

Ich betrete die Umkleide, stelle die große Sporttasche ab und lasse mich neben ihr auf die Bank fallen.
Tief durchatmen.
Ich blicke auf die Uhr. 21:33.
Noch 27 Minuten, dann beginnt mein Zweikampf. Auch wenn es mein fünfter Fight in diesem Setting ist, woraus ich vier Mal siegreich hevorgegangen bin, spüre ich die Anspannung. Werde ich mich auf meine Gegnerin fokussieren können? Ihre Schwächen ausmachen, bevor sie meine ausnutzen kann? Für wen wird das Publikum fiebern?

21:36 Ich muss mich fertig machen. Ich ziehe meinen Hoodie und das Shirt aus und krame einen frischen Sport-BH aus der Tasche. Beim Anziehen betrachte ich mich kurz im Spiegel. „Siehst heiß aus, Darling.“
Nachdem ich mich meinen ausgelatschten Sneakern und der Leggings entledigt habe, wechsle ich auch den Slip. Heute ganz in schwarz. Fehlt noch meine schwarze Lederrüstung. Ein verdammt enger Einteiler von Dainese. Das Thema des schwarzen Ritters hat mich schon früh fasziniert, dass ich unbedingt einmal diese Rolle ausprobieren wollte. Daher ist es eine Primiere, dieses Outfit heute bei einem solchen Event zu tragen.

Weniger die Erregung als die Anstrengung treibt mir beim Anziehen den Schweiß auf die Stirn. 21:45 Ich schließe die Reißverschlüsse an den Beinen, dann die an den Armen.
Meine Füße gleiten in die fast kniehohen Motorradstiefel.
Ein Cape aus schwarz glänzendem Stoff ist ebenfalls Bestandteil meines Outfits; inspiriert von den Capes, die die Kämpfer zum Einmarsch bei großen Boxkämpfen häufig tragen. Von einem solchen Bad-Ass-Auftritt habe ich immer geträumt.

Bevor ich den Front-Zipper der Lederkombi schließe, streife ich meine Sturmhaube über. Die Wahrung der Privatsphäre der Kämpferinnen ist eine der elementaren Regeln dieser Events. Weder das Publikum, noch die Kämpferinnen wissen, wer sich unter der Maske ihrer Gegnerin befindet.
Es ist schon erniedrigend genug, vor Publikum besiegt und womöglich einen von der Siegerin erzwungenen Orgasmus zu haben. Dem Risiko, auf offener Straße wiedererkannt zu werden, wollen weder ich noch die anderen Kämpferinnen sich aussetzen. Da es eine kleine Liga ist, haben alle von uns normale Jobs und kämpfen nur hobbymäßig. Daher ist zwar das Entkleiden grundsätzlich erlaubt, die Sturmhaube jedoch tabu.
Ich schnappe mir Helm und Handschuhe und begebe mich zum Halleneingang. 21:56. Das Publikum wartet schon sehnsüchtig darauf, dass es endlich losgeht.

Stefan, der Organisator, heizt die Menge weiter an, bevor meine Gegnerin unter Beifall die Halle betritt.
Mit weichen Knien lausche ich an der Hallentür, setze den Helm auf und klappe das Visier herunter. Adrenalin schießt mir ins Blut.
Als ich anmoderiert werde, betrete ich mit wehendem Cape die Halle. Ganz in meinem Element stolziere ich vor dem Publikum auf und ab. Als ich in die Hocke gehe und lasziv wieder aufrichte, jubelt die Menge, während meine Finger die Beine entlangstreichen. Ich spüre die lustvollen Blicke auf meinem Körper, genieße sie. Meiner Gegnerin schenke ich noch keine Aufmerksamkeit. Einerseits, um in meiner Rolle zu bleiben, andererseits, um meine Anspannung zu unterdrücken.

Erst, als Stefan uns zu sich deutet, werfe ich einen Blick auf meine Gegnerin. Sie ist etwas kleiner und zierlicher als ich und trägt einen weißen Leder-Catsuit, ebenfalls grobe Motorradstiefel, rote Knie- und Ellenbogen-Protektoren, sowie einen roten Leder-Harness von den Oberschenkeln bis zum Hals. Blaues und rotes Airbrush ziehrt ihren weißen Helm. Sie wirkt flink und selbstsicher. Ich lege mein Cape ab und werfe es lässig in die Ecke.
Stefan gibt das Handzeichen.

Der Kampf beginnt.

Wir tänzeln umeinander, das Gegenüber genau im Blick. Dass sie agiler in ihrem Catsuit ist, als ich in meiner schweren Kombi, spüre ich und sie spürt es ebenfalls.
Blitzschnell hebt sie ihr Bein, den Tritt kann ich mit dem Unterarm abwehren. „Na warte, Kleine.“ denke ich und hole mit der Rechten aus. Durch eine geschickte Drehung streife ich lediglich ihre linke Schulter, statt einen Frontraltreffer ihres Brustkorbs zu landen. Noch bevor ich reagieren kann, spüre ich bereits einen dumpfen Schmerz in der Seite. Einen zweiten Schlag in den Unterleib kann ich gerade noch verhindern und stoße sie zurück, um einen Moment Sicherheit vor weiteren Angriffen zu bekommen. Meine Gegnerin taumelt kurz, fängt sich jedoch sofort wieder und verpasst mir einen Tritt gegen den Oberschenkel. Zwar bietet meine Lederkombi einen besseren mechanischen Schutz als ihr Catsuit, doch wenn sie mehr Treffer landet als ich, rettet mich bessere Schutzkleidung nicht. Am Harness gepackt, schaffe ich, ihr Gleichgewicht zu brechen und sie auf die Matte zu schmettern. Um meine sich mit Schlägen wehrende Widersacherin bewegungsunfähig zu machen, setze ich mich rittlings auf ihren Oberkörper und begrabe ihre Arme unter meinen Beinen.
Einige im Publikum jubeln, andere fiebern mit der Unterlegenen mit und rufen ihr Tipps zu. Ihre Versuche, sich mit den Beinen zu befreien, bleiben ohne Erfolg. Ein hämisches Grinsen überkommt mich, als sich unsere Helme berühren. Genüsslich atme ich die Angst ein, die in der Luft liegt. Siegessicher mache ich mich mit meiner Linken an ihrem Schritt zugange, streichle ihre Lenden… bis mich ein Schlag zwischen meine gespreizten Beine zurück auf den harten Boden der Realität führt. Mein erstickter Schrei dringt durch den Raum und geht in das Jubeln der Zuschauer über. Noch ist der Kampf nicht entschieden. Meiner Gegnerin ist es gelungen, einen Arm zu befreien und mir erheblichen Schmerz zu bereiten. Ein weiterer Schlag auf meinen Solarplexus folgt sofort und während ich nach Luft ringe, schiebt sie mich von meiner sicher geglaubten Position herunter.
Ich liege gekrümmt am Boden, als mich ein weiterer gezielter Schlag auf den linken Oberschenkel trifft.
„Fuck! Ich muss wieder auf die Beine kommen!“ denke ich. Doch beim Versuch, aufzustehen, spüre ich bereits die Handschuhe meiner Gegnerin, eine am Höcker meiner Kombi, die andere Hand an meinem Hintern. Dann rammt sie mir ihr Knie in die Magengegend. Verschwommen sehe ich, wie sie von mir ablässt und sich mit erhobener Faust vom Publikum anfeuern lässt. Den unbeobachteten Moment nutze ich, um mich wieder aufzurichten. Mir bleibt wenig Zeit, denn schon wendet sich die weiße Gestalt wieder mir zu. Noch etwas unsicher auf den Beinen, bleibe ich in Defensive auf Abstand. Kein Risiko. „Du versuchst es mit Zermürbungstaktik, doch ich bin noch nicht am Ende, Kleines.“ denke ich, während wir um einander herumtänzeln. Mehrmals gelingt es mir, den Tritten und Schlägen auszuweichen. Als sie mir gefährlich nah kommt, nutze ich die Chance für einen Kinnhaken und sehe, wie ihr Kopf nach hinten schleudert und die Heldin des Publikums zu Boden geht.

Vorsichtig nähere ich mich der am Boden Liegenden. Mit einem weiteren Tritt gegen mein zuvor bereits malträtiertes Bein, gelingt es ihr, mich ebenfalls zu Fall zu bringen. Unsanft lande ich auf ihrem zierlichen Körper und kralle mich umgehend daran fest, um ihr keine Chance zu lassen, zum Schlag auszuholen.
Wir verharren einige Augenblicke in dieser Position, um bloß keinen Fehler, keinen falschen Handgriff zu machen, der den Sieg kosten könnte. Jede von uns ist hochkonzentriert. Ich fühle den schnellen Herzschlag unter mir. Schließlich beginnt sich meine Gegnerin unter mir zu regen und dreht sich mit mir zur Seite weg. Tatenlos muss ich mit ansehen, wie mir Stück für Stück die obere Position entgleitet. Wut und Panik breiten sich in mir aus. Als mich langsam die Kraft beim Festkrallen verlässt, ergreift meine Gegnerin die Gelegenheit und befördert mich routiniert in einen Boston-Crab-Griff. Mein Kopf wird in die Matte gepresst, während meine Wirbelsäule schmerzvoll gekrümmt wird.
Während die Blicke des Publikums auf meine gespreizten Beine, meinen Intimbereich gelenkt werden, möchte ich am liebsten vor Scham im Boden versinken. Wenigstens verbirgt der Helm, mein schamgerötetes Gesicht. Die Zuschauer triumphieren, während ich, die schwarze Ritterin, kurz davor ist, besiegt zu werden.
Mein Rücken schmerzt höllisch vom Griff, sodass ich ein Stöhnen unter der Sturmmaske nicht unterdrücken kann.
Endlich werde aus meiner Position entlassen und meine Widersacherin lässt meine schweren Stiefel auf die Matte fallen. Weniger dem Sportsgeist als der puren Erschöpfung geschuldet, ergebe ich mich meinem Schicksal anstatt die Flucht zu ergreifen.

Der Countdown besiegelt meine Niederlage – Sieg durch K.O.

Die Sohle eines Stiefels legt sich auf meinen lederbedeckten Hintern – eine hart erkämpfte Siegerpose. Noch immer liege ich regungslos am Boden mit Tränen in den Augen. Das Publikum klatscht, doch sie wollen mehr.
Und meine Bezwingerin gibt es ihnen.
Ich kann es ihr nicht verübeln; wenn ich siegreich gewesen wäre, täte ich dasselbe. Sie dreht meinen schlaffen Körper auf den Rücken und drückt mir ihren roten Knieschoner gegen den Helm, als könnte ich noch irgendwelchen Widerstand leisten.
Vorsichtig spreizt sie meine Beine ein Stück und streicht meine Schenkel entlang. Als sie die Handschuhe auszieht, um den Zipper meiner Kombi vom Schritt aus zu öffnen, zittere ich am ganzen Körper. Kühle Luft trifft auf meine schweißnasse Haut. Langsam entblößt sie meinen Oberkörper, auch vor dem Frontverschluss meines Sport-BHs wird nicht Halt gemacht. Ich bin zu einer Trophäe gemacht geworden, die stolz dem Publikum präsentiert wird. Noch immer will ich im Boden versinken.
Fast zärtlich massiert sie mit der rechten Hand meine Brüste, bevor ihre Linke meinen Bauch hinunter in meinem Slip gleitet. Das Zittern ebbt langsam ab, doch bei der ersten Berührung meiner Vulva bemerke ich, wie sich sämtliche Härchen meines ausgekämpften Körpers aufrichten. Die ganze Situation, mein körperliches Empfinden ist unendlich intensiv, sodass ich nicht weiß, ob es sich gut oder schlecht anfühlt. Ihr Knieschoner unter meinem Kinn macht mir jede Bewegung unmöglich, während sie sich an mir vergeht. Mit rhythmischen Bewegungen reibt sie an meinen Schamlippen, die langsam beginnen, feucht zu werden. Da meine entblößten Brustwarzen bereits durch die Erregung hart und empfindlich geworden sind, bin ich erleichtert, dass meine Bezwingerin sich mittlerweile von den Brüsten zu meinem Hals hochgearbeitet hat. Als zwei ihrer Finger in mich eindringen, packt ihre Rechte zu und ich keuche, vor Erschöpfung, vor Erregung und aus Scham über die mir wiederfahrene Demütigung. Immer wieder schiebt sie die Finger vor und zurück, während die drei übrigen mich von außen umwerben.
Der nahende Orgasmus kündigt sich in immer stärker werdenden Wellen an, die mit einem Mal über mich hereinbrechen. Schutzlos ausgeliefert, beginnen meine Beine unkontrolliert zu zucken, bevor ich unter lautem Stöhnen ejakuliere. Ihre Hand steckt noch immer zwischen meinen Schenkeln befriedigt mich weiterhin unablässig, sodass mein Orgasmus über zahllose Sekunden andauert. Der starke Dopaminausstoß lässt mich entgültig die Kontrolle über meinen Körper verlieren. Meine Bezwingerin verlangt mir psychisch wie köperlich wirklich alles ab.
Erst als ich langsam runterkomme, lässt sie meine Kehle los und zieht vorsichtig die Finger aus meiner Vulva. Das Publikum zeigt sich vom Anblick des Ejakulats, das von der nassen Hand der Siegerin auf den Boden tropft, begeistert.

Da ich noch immer erschöpft am Boden liege, wird mir selbige Hand hingehalten, um mir beim Aufstehen zu helfen. Zunächst irritiert, dann jedoch dankbar, ergreife ich sie und stehe mit letzter Kraft auf. Unter Beifall verlassen wir die Halle in Richtung Umkleiden, noch immer von ihr gestützt. „Danke.“ hauche ich durch den Helm.
„Gut gekämpft.“ erwidert sie.

[Si****]

Ich finde die Geschichte ganz gut geschrieben. Vor allem die kleinen Details wie Knieschoner oder der inspirierende Ursprung des schwarzen Capes machen die Geschichte irgendwie lebendig. 

Was mich aber nicht in die Fantasie einsinken lässt, dass du als männlicher Autor aus der 'Ich-Perspektive' schreibst und dabei die Rolle einer Frau einnimmst. 

Möchtest du damit vor allem die männlichen Leser erreichen? Oder was steckt hinter diesem Identitäts-Wandel?