"EverybodysKink" Part 6

[Lady-X]

Der Raum ist still, beinahe unnatürlich still. Man könnte das Gefühl haben, selbst der Atem der Männer hielte inne, damit sich alle Aufmerksamkeit auf das konzentriert, was jetzt geschehen sollte. Nur mein leises Atmen, das sanfte Knarren der Lederriemen, in denen Tabea fixiert liegt, und das Knistern der sterilen Verpackung durchbrechen diese spannungsgeladene Ruhe. Dr. Mantis sitzt aufrecht, seine Haltung unverkennbar routiniert. Mit gleichmäßigen Bewegungen bereitet er das Kathetersystem vor. Für ihn ist es ein Vorgang wie viele andere - kontrolliert, sauber, technisch. Für Tabea dagegen ist es ein Sturm, der in ihrem Körper tobt, ein Sturm aus Scham, Angst und dem lähmenden Wissen, dass sie diesem Ablauf nicht entkommen kann.

Ihre Augen sind weit aufgerissen, so groß, dass sie beinahe leuchten. Tränen stehen darin, noch bevor der erste Kontakt überhaupt erfolgt. Ihr Brustkorb hebt und senkt sich viel zu schnell, jeder Atemzug klingt gehetzt, stoßweise, fast schluchzend. Sie ist fixiert, die Gurte halten ihre Arme und Beine unbeweglich, und doch zittert ihr ganzer Körper, als ob sie gegen unsichtbare Fesseln ankämpfen würde. Die Muskeln in ihrem Bauch sind hart angespannt, ihr Hals ist fleckig rot gefärbt.

Ich trete an ihre Seite, nahe genug, dass sie meine Wärme spüren kann. Mein Schatten fällt über ihren entblößten Körper, nimmt ihr die Distanz zum Arzt, legt sie ganz in meine Sphäre. Ich beuge mich hinab, meine Lippen dicht an ihrem Ohr, meine Stimme schwer, warm, ein Anker für ihr inneres Chaos. „Schhh… ganz ruhig, Kleines. Das ist eine normale Untersuchung. Wir müssen sicher sein, dass alles bei dir in Ordnung ist. Es wird sich fremd anfühlen, ja, vielleicht kalt, vielleicht drängend. Aber du bist nicht allein. Ich bleibe hier, halte dich die ganze Zeit.“

Während ich spreche, gleitet meine Hand über ihre Stirn, ordnet eine feuchte Strähne, fährt langsam über das Haar, bis in den Nacken. Beruhigende Kreise, wieder und wieder. Ich spüre das Zittern, wie kleine Vibrationen unter meiner Hand, während sie nach Halt sucht.

Thorsten ist ans Fußende getreten. Mit der ruhigen Selbstverständlichkeit, die er immer hat, prüft er die Fixierungen an ihren Beinen, zieht die Riemen ein Stück nach, damit sie sich nicht ruckartig bewegt, wenn der Katheter eingeführt wird. Seine Hände sind sicher, kontrolliert, sein Griff fest, aber nicht grob.

Dr. Mantis nimmt die Spitze des Katheters, taucht sie in das glänzende Gel. Eine glitschige Schicht überzieht den dünnen Schlauch, macht ihn bereit, tiefer in Tabeas intimsten Bereich vorzudringen. Er sagt nichts. Seine Konzentration liegt auf der Technik, als ginge es um eine sachliche Aufgabe.

„Tief durchatmen, Tabea.“ Meine Stimme ist sanft, fast wie ein Schlaflied. „Lass den Atem fließen. Ein… aus… so, ganz genau…“
Ich fühle, wie ihr Brustkorb unter meiner Hand immer noch schnell hebt und senkt. Sie versucht, mir zu gehorchen, doch die Angst nimmt ihr die Kontrolle.

Dann der erste Kontakt. Kühl, fremd, ein Schock in der empfindlichen Öffnung. Sie schreckt hoch, stößt ein lautes, heiseres Aufwimmern aus, das durch den Ringknebel dumpf in den Raum gepresst wird. Ihr Körper bäumt sich nach oben, zieht an den Gurten. Sofort beuge ich mich tiefer, meine Stirn fast an ihrer, meine Augen auf ihre gerichtet. „Ich weiß. Es fühlt sich kalt an, ja? Gleich ist es besser. Atme. Für mich.“

Zentimeter für Zentimeter gleitet der Schlauch hinein. Dr. Mantis arbeitet ruhig, konzentriert, sein Blick unbewegt. Tabea windet sich in den Fesseln, ihr Bauch hebt sich, die Muskeln sind steinhart. Doch jedes Mal, wenn meine Finger ihren Arm streifen, ihren Bauch fest umschließen, lässt die Spannung ein klein wenig nach. Ich spüre das Zittern, wie es abnimmt, wenn meine Stimme sie erreicht. „Sehr tapfer. Ganz tapfer. Nur noch ein kleines Stück.“

Endlich tritt Erleichterung ein. Ein sanftes Rinnsal ergießt sich in den Schlauch, fließt in den Auffangbeutel. Das leise Tropfen klingt beinahe wie ein erleichterndes Seufzen. Tabeas Augen füllen sich sofort mit Tränen - nicht nur aus Scham, sondern auch aus dem Loslassen. Ihre Muskeln, die sich eben noch gegen alles gewehrt haben, lassen für einen Augenblick locker.

Ich beuge mich dicht an ihr Ohr, meine Stimme kaum mehr als ein Hauch: „Siehst du? Es ist vorbei. Du hast es geschafft. Du bist sicher bei uns.“

Ich nehme ein Tuch, wische die Träne von ihrer Wange, fange die nächste mit meinem Daumen auf, bevor sie rollen kann. Der Arzt notiert die Werte, fixiert den Katheter, spricht sachlich: „Alles funktioniert, alles gesund.“

Ich lächle sie an, während meine Finger durch ihr Haar streichen, eine beruhigende Linie von Stirn bis Nacken. „Ganz brav. Und jetzt atme tief durch, Tabea. Der schlimmste Teil ist schon geschafft.“

Dr. Mantis prüft die Lage des Katheters noch einmal, drückt dann die kleine Blockungsspritze. Der Ballon in ihrer Blase füllt sich sanft. Tabea zuckt erschrocken, stößt ein klagendes Wimmern aus. Ich reagiere sofort, beuge mich tief über sie, meine Lippen an ihrem Ohr. „Nur ein kleiner Ballon, Liebes. Damit der Schlauch nicht verrutscht. Es hält alles an seinem Platz, ganz sicher.“

Sanft wische ich die nächste Träne von ihrer Wange, während Thorsten den Schlauch sorgfältig an ihrem Oberschenkel fixiert. Er glättet ein weißes Pflaster über die Haut, prüft den Sitz, sodass das System ruhig, stabil und sicher liegt.

„Fertig. Keine Gefahr, kein Druck mehr. Alles korrekt.“ Die Stimme des Arztes ist fast beiläufig, klinisch beruhigend.

Tabea atmet immer noch flach, ihr Brustkorb hebt sich hektisch, doch sie ist nicht mehr im panischen Widerstand. Ich küsse ihre Schläfe, langsam, fest. „Du bist tapfer. Und jetzt geht es Stück für Stück weiter.“

Dr. Mantis legt die Unterlagen beiseite, das Rascheln des Papiers wirkt fast überlaut in der angespannten Luft. Seine Handschuhe knistern, als er sie über die Finger zieht. Der Geruch des sterilen Gels steigt in meine Nase, kalt, klinisch, unbarmherzig. „Bevor wir mit den Spülungen beginnen, muss der Analkanal vorbereitet werden. So vermeiden wir Verletzungen.“ Seine Stimme ist sachlich, ruhig, beinahe beiläufig, wie die eines Mechanikers, der Teile prüft.

Für Tabea aber ist es ein Schock. Ihre Augen reißen weit auf, als hätte er ihr gerade ein Urteil verkündet. Ein dumpfes, verzweifeltes Wimmern entweicht ihrer Kehle, durch den Ringknebel verzerrt, doch unverkennbar voller Angst. Ihre Brust hebt und senkt sich hastig, der Speichel läuft unkontrolliert aus ihrem geöffneten Mund, rinnt über ihr Kinn auf den Hals.

Ich beuge mich zu ihr hinunter, meine Lippen nah an ihrem Ohr, so dass nur sie meine Worte hören kann. „Schau mich an, Tabea.“ Es dauert einen Moment, bis sie den Mut findet, den Kopf so weit zu drehen, wie es die Fixierungen erlauben. Ihre Pupillen glänzen feucht, der Blick ist flehend. Ich halte diesen Blick fest, gebe ihm Halt. „Das ist wichtig. Kein Spiel, keine Strafe. Nur Vorsorge. Du atmest. Du bleibst bei mir. Und ich bin stolz auf dich. Verstanden?“

Ein Nicken, schwach, zitternd.

Thorsten tritt an ihre Seite, legt eine breite Hand auf ihre Schulter. Seine Finger drücken sie sanft, aber bestimmt tiefer in die Polsterung. „Halte still, sonst könnte es wehtun.“ Seine Stimme ist nicht hart, aber unmissverständlich.

„Ein kaltes Gel, es kann kurz unangenehm sein.“ Dr. Mantis trägt es großzügig auf. Die glänzende Schicht tropft fast von seinen Handschuhen. Tabea zuckt heftig, als er den ersten Kontakt setzt - eine glitschige Kälte, die ihren Schließmuskel reflexartig zusammenzucken lässt.

„Ahhh…“ Ihr Laut kippt zwischen Schreck und Scham, verzweifelt, hilflos. Sofort streichle ich ihre Schläfe, beuge mich über sie. „Ganz normal. Dein Körper wehrt sich kurz, aber gleich lässt er los. Tief einatmen… jetzt.“

Der Finger dringt ein Stück weit ein. Ihre Hände krallen sich sofort um die Stangen der Fixierung, die Knöchel treten weiß hervor. Ihr ganzer Bauch spannt sich, hebt sich, als wolle sie ihn wegdrücken. „Bitte…“ formt sie heiser, der Speichel tropft in Strömen über ihr Kinn.

„Schhhh…“ Meine Hand liegt nun fest auf ihrem Bauch, ich spüre die harten Muskeln, die sich gegen alles stemmen. „Nicht festhalten. Gib nach. Mach dich weich für uns.“

Dr. Mantis arbeitet langsam, geduldig. Er bewegt den Finger kreisend, zieht ihn zurück, gleitet wieder hinein, dehnt die Muskeln sacht, zwingt sie in Bewegung. Jeder Millimeter ist ein Kampf zwischen Reflex und Gehorsam. Tabeas Stirn glänzt vom Schweiß, ein kehliges Schluchzen bricht durch den Knebel.

„Ja… so ist es besser.“ Thorsten nickt anerkennend, seine Stimme klingt fast überrascht. „Sie lässt los.“

Doch es ist noch nicht genug. Der Arzt setzt erneut an, dieses Mal mit zwei Fingern. Ein weiterer Schwall Gel, dann der Druck - und Tabea stößt ein lautes, kehliges Stöhnen aus. Ihr Körper bäumt sich, die Gurte knarren, ihre Augen schließen sich krampfhaft. Sie windet sich, als wolle sie fliehen, doch der Arzt bleibt unbeirrt. Er spreizt die Finger leicht, bewegt sie drehend, prüfend.

„Muskulatur eng, aber nachgiebig“, kommentiert er nüchtern, während Tabea unter ihm wimmert.

Ich streichle ihre Stirn, flüstere leise: „Halte still. Spür, wie du dich öffnest. Du bist tapfer.“

Nach einer gefühlten Ewigkeit zieht er die Finger zurück. Das Geräusch, als er den Handschuh abstreift, ist ein kurzer, sachlicher Schlusspunkt. Doch für Tabea gibt es keine Pause.

Die kleine Klistierspritze wird vorbereitet. Klare Flüssigkeit, glänzend im Licht. „Wir beginnen sanft.“ Seine Stimme bleibt sachlich.

Die Spitze gleitet ein, kaum merklich, doch für Tabea ein neuer Schock. Sie bäumt sich auf, schreit in den Knebel, ihr Bauch krampft sofort.

Langsam drückt der Arzt. Das Wasser fließt. Ihre Muskeln spannen, ihre Augen reißen auf. Sie windet sich, stößt jammernde Laute aus. „Ahhh… oh Gott…“ Der Speichel tropft, Tränen laufen, ihre Hüften wackeln hilflos in den Gurten.

„Ganz ruhig. Es ist nur Wasser. Dein Körper kann das.“ Ich beuge mich dichter, mein Daumen wischt die Tränen von ihren Wangen, ich zwinge sie, weiter zu atmen. „Atme für mich.“

Als die Spritze geleert ist, zieht Dr. Mantis sie zurück. „Halte es kurz“, sagt er.

Tabea windet sich sofort, der Bauch krampft. „Ich kann nicht… ich… bitte…“

„Es ist Teil der Untersuchung“, sage ich ruhig, unbeirrbar. „Niemand lacht, niemand wertet dich. Du tust das für uns. Für deinen Platz.“

Doch ihr Körper gehorcht nicht. Schon nach wenigen Augenblicken bäumt er sich, stößt Schübe, die Muskeln zittern unkontrolliert. Thorsten schiebt den Edelstahlbehälter unter die Öffnung, das Klirren auf den Schienen hallt im Raum.

„Nein… bitte nicht… nicht so…“ Ihr Flehen ist roh, flehend, hilflos.

„Tabea.“ Meine Stimme wird tiefer, fester. „Es passiert. Und ich will, dass es hier passiert. Jetzt.“

Sie schreit, schüttelt den Kopf, doch ihre Muskeln verlieren den Kampf. Ein keuchender Laut, dann gibt der Schließmuskel nach.

Mit einem hörbaren Schwall entleert sie sich in den Behälter. Das laute Plätschern erfüllt den Raum, begleitet von ihrem wimmernden Weinen. „Nein… oh Gott…“ Sie windet sich, ihre Schultern beben, Scham überzieht sie wie ein Schleier.

„Ganz ruhig.“ Thorstens Stimme klingt trocken, sachlich. „Alles sauber aufgefangen.“

Ich wische ihr die Tränen, halte ihr Kinn fest. „Schhhh… du bist brav. So brav. Dein Körper gehorcht uns. Du hast nichts falsch gemacht.“

Als der Strom versiegt, säubert Dr. Mantis sie mit einem warmen, feuchten Tuch. Jede Berührung lässt sie erneut zusammenzucken, sie wimmert, versucht sich wegzudrücken, doch die Fixierungen halten sie.

„Nein… nicht anfassen… bitte…“

Ich beuge mich tief, lege meine Stirn an ihre. „Lass es zu. Es ist Pflege. Es ist Notwendigkeit. Und ich bin stolz auf dich.“

Sie schließt die Augen, schluchzt heftig, sinkt erschöpft in die Fixierung. Sauber, ausgeliefert, völlig beschämt.

Dr. Mantis zieht neue Handschuhe über, das Knistern des Latex hallt in der Stille, die nach der ersten Entleerung wie eine gespannte Blase im Raum liegt. Die sterile Spritze in seiner Hand ist größer als die erste, gefüllt mit einer milchig-weißen Lösung, die im Licht schimmert. „Zweiter Durchgang. Seifen-Glycerin. Wirkung stärker, Reizung intensiver, Haltezeit länger.“ Seine Stimme ist sachlich, als lese er aus einem Protokoll.

Tabea windet sich sofort, ihr Kopf reißt zur Seite, so weit die Fixierungen es zulassen. Ihre Augen reißen sich weit auf, glasig, verzweifelt. Speichel tropft in Strähnen aus dem Ringknebel, läuft warm an ihrem Hals entlang. Ein gepresstes, verzweifeltes Wimmern entweicht ihr, mehr ein Schluchzen als ein Laut.

Ich beuge mich tief über sie, meine Lippen an ihrem Ohr. „Schau mich an, Liebes.“ Es dauert, bis sie wagt, die Augen zu mir zu drehen. Als sie es tut, sehe ich darin pures Flehen. „Ja, es wird brennen. Ja, es wird schlimm. Aber es ist notwendig. Kein Spiel, keine Strafe. Medizin. Und ich bleibe die ganze Zeit bei dir.“ Ich streiche ihr über die Stirn, fange eine Träne mit meinem Daumen.

Thorsten tritt neben die Liege, prüft die Gurte an ihren Beinen, zieht sie noch einen Hauch fester. Das leise Knistern der Klettverschlüsse klingt wie ein Urteil. „Fest genug. Sie wird kämpfen.“

Der Arzt setzt die Spritze an, die Spitze glänzt nass vor Gel. Der erste Kontakt reicht, um Tabea mit einem schrillen Aufschrei gegen die Gurte bäumen zu lassen. Ihre Finger verkrampfen sich an den Stangen, die Knöchel treten weiß hervor. Der Schrei wird im Ringknebel verzerrt, dumpf, heiser, brüchig.

„Schhh…“ Meine Stimme tief, meine Hand legt sich schwer auf ihren Bauch. „Du bist sicher. Atme. Nur atmen.“

Dr. Mantis drückt den Kolben an. Ein erster Schub der Lösung fließt in sie. Tabea windet sich, stößt ein gequältes Stöhnen aus, Tränen laufen in Strömen. „Brennt…“ formt sie mühsam, Speichel tropft dabei in Strähnen auf ihre Brust.

„Ich weiß.“ Ich küsse ihre Schläfe, halte ihr Kinn mit der anderen Hand. „Das ist die Wirkung. Das soll so sein. Atme tief, Liebes, atme in meine Hand.“ Meine Finger kreisen über die harte Wölbung ihres Bauches, spüren die Krämpfe, die unruhigen Zuckungen der Muskeln.

Der Arzt injiziert weiter, langsam, gleichmäßig, als wolle er sie füllen wie ein Gefäß. Jeder Stoß treibt Tabea in neue Schmerzwellen. Ihre Hüften winden sich, ihre Beine spannen sich gegen die Schienen. Thorstens Hand liegt beruhigend, aber unbeweglich auf ihrer Schulter, drückt sie tiefer in die Liege.

Schließlich ist die Spritze geleert. Dr. Mantis zieht sie zurück, sein Blick bleibt nüchtern. „Lösung vollständig eingebracht. Reizwirkung unmittelbar. Haltezeit erforderlich.“

Tabea windet sich, stößt panische Laute aus. „Bitte… nicht… ich muss… sofort…“

Ich lege meine Stirn an ihre, zwinge ihren Blick zu meinem. „Noch nicht. Du wirst es halten. Fünfzehn Minuten. Ich helfe dir. Und du wirst sehen: du kannst das.“

Der Arzt reicht mir einen kleinen Plug, glatt, glänzend vor Gel. „Zur Unterstützung.“

Ich halte ihn Tabea vor die Augen. „Siehst du? Nichts Bedrohliches. Klein. Er hilft dir, alles drin zu behalten.“

Sie schüttelt verzweifelt den Kopf, Tränen spritzen, ein kehliges, verzweifeltes Wimmern entweicht ihr.

„Pssst…“ Ich küsse ihre Schläfe, meine Stimme ein leises, schweres Flüstern. „Schau mich an. Ich setze ihn selbst, langsam. Vertraue mir.“

Langsam setze ich an. Sofort bäumt sie sich, ein Schrei zerreißt ihre Kehle. Ihre Muskeln spannen sich wie Drahtseile, ihr Po versucht zu fliehen. Doch ich halte ihren Bauch mit fester Hand, zwinge sie ruhig. „Tief atmen. Lass los.“

Millimeter für Millimeter gleitet der Plug hinein. Sie schreit, weint, ihr ganzer Körper bebt, Schweiß läuft in Rinnsalen über ihre Schläfen. Und dann sitzt er. Fest. Glänzend. Verriegelt sie.

„So. Geschafft.“ Ich streiche beruhigend über ihre Hüfte, küsse ihre Schläfe. „Jetzt bist du sicher verschlossen. Es kann nichts heraus.“

„Fünfzehn Minuten.“ Dr. Mantis schaut auf die Uhr, notiert es nüchtern. „Nicht kürzer.“

Tabea windet sich sofort, ihre Muskeln kämpfen. Ihr Bauch zieht sich zusammen, gurgelt laut. „Ahhh… zu voll… brennt… kann nicht…“

Ich halte ihr Gesicht fest, meine Stirn an ihrer. „Doch, Liebes. Du kannst. Du hältst. Für mich.“

Die Minuten beginnen.

Die ersten zwei Minuten sind reiner Widerstand. Sie zieht an den Gurten, stößt heisere Schreie aus, ihre Augen suchen panisch. Ich lege meine Hand auf ihren Bauch, spüre das harte Zittern. „Nicht gegenhalten. Atme. Atme mit mir.“

Nach fünf Minuten ist sie völlig schweißnass. Ihr Haar klebt, Speichel tropft in Strömen, Tränen laufen unaufhaltsam. Ihr Bauch krampft in Wellen. Sie schüttelt heftig den Kopf, schreit dumpf. Ich küsse sie, halte sie. „Noch ein Stück. Nur ein paar Minuten. Du bist stark.“

Nach sieben Minuten krampft ihr ganzer Körper, ihr Rücken wölbt sich, sie windet sich unter dem Druck. Thorsten murmelt sachlich: „Sie hält. Sie kämpft, aber sie hält.“

Nach zehn Minuten schreit sie heiser, ihre Stimme bricht. Ihr Bauch gluckert hörbar, die Muskeln zucken, Schweiß läuft über ihre Brust, sammelt sich in glänzenden Tropfen. Ich streiche ihr das Haar aus dem Gesicht, zwinge sie, mich anzusehen. „Noch fünf. Du bist so tapfer. Ich bin stolz auf dich.“

Minute zwölf: Ihre Augen sind glasig, ihr Atem heiser, stoßweise. Sie liegt schwer in den Gurten, kämpft mit jeder Sekunde. Ich halte sie, meine Stirn an ihrer. „So brav. Noch drei Minuten. Gleich darfst du loslassen.“

Endlich, nach fünfzehn Minuten, nickt Dr. Mantis. „Haltezeit erfüllt. Entleerung.“

Ich umschließe den Plug, ziehe ihn langsam, stetig heraus. Ein Aufkreischen, schrill, heiser. Dann bricht es aus ihr heraus.

Ein Schwall, heiß, brennend, unaufhaltsam. Das Geräusch erfüllt den Raum, laut, peinlich, roh. Tabea schreit, weint, ihr ganzer Körper schüttelt sich in den Gurten, Tränen laufen in Strömen, Speichel tropft.

„Schhhh… ja… lass es laufen. Alles raus. Du bist sicher.“ Meine Hand liegt schwer auf ihrem Bauch, ich küsse ihre Stirn, halte sie, während sie entleert.

Der Strom ebbt erst nach langen, langen Sekunden. Sie liegt erschöpft, schwer atmend, zitternd.

Ich nehme ein warmes Tuch, wische sanft zwischen ihren Schenkeln, reinige die gerötete Haut. Jede Berührung lässt sie zucken, doch ich halte ihr Kinn, zwinge sie, mir in die Augen zu sehen. „Du hast gehalten. Du hast losgelassen. Du bist brav. So verdammt brav.“

Ein kehliges, gebrochenes Wimmern entweicht ihr, aber in ihren Augen sehe ich es: Sie glaubt meinen Worten.

Dr. Mantis zieht neue Handschuhe über, das Knistern des Latex hallt in der Stille, die nach der ersten Entleerung wie eine gespannte Blase im Raum liegt. Die sterile Spritze in seiner Hand ist größer als die erste, gefüllt mit einer milchig-weißen Lösung, die im Licht schimmert. „Zweiter Durchgang. Seifen-Glycerin. Wirkung stärker, Reizung intensiver, Haltezeit länger.“ Seine Stimme ist sachlich, als lese er aus einem Protokoll.

Tabea windet sich sofort, ihr Kopf reißt zur Seite, so weit die Fixierungen es zulassen. Ihre Augen reißen sich weit auf, glasig, verzweifelt. Speichel tropft in Strähnen aus dem Ringknebel, läuft warm an ihrem Hals entlang. Ein gepresstes, verzweifeltes Wimmern entweicht ihr, mehr ein Schluchzen als ein Laut.

Ich beuge mich tief über sie, meine Lippen an ihrem Ohr. „Schau mich an, Liebes.“ Es dauert, bis sie wagt, die Augen zu mir zu drehen. Als sie es tut, sehe ich darin pures Flehen. „Ja, es wird brennen. Ja, es wird schlimm. Aber es ist notwendig. Kein Spiel, keine Strafe. Medizin. Und ich bleibe die ganze Zeit bei dir.“ Ich streiche ihr über die Stirn, fange eine Träne mit meinem Daumen.

Thorsten tritt neben die Liege, prüft die Gurte an ihren Beinen, zieht sie noch einen Hauch fester. Das leise Knistern der Klettverschlüsse klingt wie ein Urteil. „Fest genug. Sie wird kämpfen.“

Der Arzt setzt die Spritze an, die Spitze glänzt nass vor Gel. Der erste Kontakt reicht, um Tabea mit einem schrillen Aufschrei gegen die Gurte bäumen zu lassen. Ihre Finger verkrampfen sich an den Stangen, die Knöchel treten weiß hervor. Der Schrei wird im Ringknebel verzerrt, dumpf, heiser, brüchig.

„Schhh…“ Meine Stimme tief, meine Hand legt sich schwer auf ihren Bauch. „Du bist sicher. Atme. Nur atmen.“

Dr. Mantis drückt den Kolben an. Ein erster Schub der Lösung fließt in sie. Tabea windet sich, stößt ein gequältes Stöhnen aus, Tränen laufen in Strömen. „Brennt…“ formt sie mühsam, Speichel tropft dabei in Strähnen auf ihre Brust.

„Ich weiß.“ Ich küsse ihre Schläfe, halte ihr Kinn mit der anderen Hand. „Das ist die Wirkung. Das soll so sein. Atme tief, Liebes, atme in meine Hand.“ Meine Finger kreisen über die harte Wölbung ihres Bauches, spüren die Krämpfe, die unruhigen Zuckungen der Muskeln.

Der Arzt injiziert weiter, langsam, gleichmäßig, als wolle er sie füllen wie ein Gefäß. Jeder Stoß treibt Tabea in neue Schmerzwellen. Ihre Hüften winden sich, ihre Beine spannen sich gegen die Schienen. Thorstens Hand liegt beruhigend, aber unbeweglich auf ihrer Schulter, drückt sie tiefer in die Liege.

Schließlich ist die Spritze geleert. Dr. Mantis zieht sie zurück, sein Blick bleibt nüchtern. „Lösung vollständig eingebracht. Reizwirkung unmittelbar. Haltezeit erforderlich.“

Tabea windet sich, stößt panische Laute aus. „Bitte… nicht… ich muss… sofort…“

Ich lege meine Stirn an ihre, zwinge ihren Blick zu meinem. „Noch nicht. Du wirst es halten. Fünfzehn Minuten. Ich helfe dir. Und du wirst sehen: du kannst das.“

Der Arzt reicht mir einen kleinen Plug, glatt, glänzend vor Gel. „Zur Unterstützung.“

Ich halte ihn Tabea vor die Augen. „Siehst du? Nichts Bedrohliches. Klein. Er hilft dir, alles drin zu behalten.“

Sie schüttelt verzweifelt den Kopf, Tränen spritzen, ein kehliges, verzweifeltes Wimmern entweicht ihr.

„Pssst…“ Ich küsse ihre Schläfe, meine Stimme ein leises, schweres Flüstern. „Schau mich an. Ich setze ihn selbst, langsam. Vertraue mir.“

Langsam setze ich an. Sofort bäumt sie sich, ein Schrei zerreißt ihre Kehle. Ihre Muskeln spannen sich wie Drahtseile, ihr Po versucht zu fliehen. Doch ich halte ihren Bauch mit fester Hand, zwinge sie ruhig. „Tief atmen. Lass los.“

Millimeter für Millimeter gleitet der Plug hinein. Sie schreit, weint, ihr ganzer Körper bebt, Schweiß läuft in Rinnsalen über ihre Schläfen. Und dann sitzt er. Fest. Glänzend. Verriegelt sie.

„So. Geschafft.“ Ich streiche beruhigend über ihre Hüfte, küsse ihre Schläfe. „Jetzt bist du sicher verschlossen. Es kann nichts heraus.“

„Fünfzehn Minuten.“ Dr. Mantis schaut auf die Uhr, notiert es nüchtern. „Nicht kürzer.“

Tabea windet sich sofort, ihre Muskeln kämpfen. Ihr Bauch zieht sich zusammen, gurgelt laut. „Ahhh… zu voll… brennt… kann nicht…“

Ich halte ihr Gesicht fest, meine Stirn an ihrer. „Doch, Liebes. Du kannst. Du hältst. Für mich.“

Die Minuten beginnen.

Die ersten zwei Minuten sind reiner Widerstand. Sie zieht an den Gurten, stößt heisere Schreie aus, ihre Augen suchen panisch. Ich lege meine Hand auf ihren Bauch, spüre das harte Zittern. „Nicht gegenhalten. Atme. Atme mit mir.“

Nach fünf Minuten ist sie völlig schweißnass. Ihr Haar klebt, Speichel tropft in Strömen, Tränen laufen unaufhaltsam. Ihr Bauch krampft in Wellen. Sie schüttelt heftig den Kopf, schreit dumpf. Ich küsse sie, halte sie. „Noch ein Stück. Nur ein paar Minuten. Du bist stark.“

Nach sieben Minuten krampft ihr ganzer Körper, ihr Rücken wölbt sich, sie windet sich unter dem Druck. Thorsten murmelt sachlich: „Sie hält. Sie kämpft, aber sie hält.“

Nach zehn Minuten schreit sie heiser, ihre Stimme bricht. Ihr Bauch gluckert hörbar, die Muskeln zucken, Schweiß läuft über ihre Brust, sammelt sich in glänzenden Tropfen. Ich streiche ihr das Haar aus dem Gesicht, zwinge sie, mich anzusehen. „Noch fünf. Du bist so tapfer. Ich bin stolz auf dich.“

Minute zwölf: Ihre Augen sind glasig, ihr Atem heiser, stoßweise. Sie liegt schwer in den Gurten, kämpft mit jeder Sekunde. Ich halte sie, meine Stirn an ihrer. „So brav. Noch drei Minuten. Gleich darfst du loslassen.“

Endlich, nach fünfzehn Minuten, nickt Dr. Mantis. „Haltezeit erfüllt. Entleerung.“

Ich umschließe den Plug, ziehe ihn langsam, stetig heraus. Ein Aufkreischen, schrill, heiser. Dann bricht es aus ihr heraus.

Ein Schwall, heiß, brennend, unaufhaltsam. Das Geräusch erfüllt den Raum, laut, peinlich, roh. Tabea schreit, weint, ihr ganzer Körper schüttelt sich in den Gurten, Tränen laufen in Strömen, Speichel tropft.

„Schhhh… ja… lass es laufen. Alles raus. Du bist sicher.“ Meine Hand liegt schwer auf ihrem Bauch, ich küsse ihre Stirn, halte sie, während sie entleert.

Der Strom ebbt erst nach langen, langen Sekunden. Sie liegt erschöpft, schwer atmend, zitternd.

Ich nehme ein warmes Tuch, wische sanft zwischen ihren Schenkeln, reinige die gerötete Haut. Jede Berührung lässt sie zucken, doch ich halte ihr Kinn, zwinge sie, mir in die Augen zu sehen. „Du hast gehalten. Du hast losgelassen. Du bist brav. So verdammt brav.“

Ein kehliges, gebrochenes Wimmern entweicht ihr, aber in ihren Augen sehe ich es: Sie glaubt meinen Worten.

Der Irrigatorbeutel hängt schwer am hohen Ständer, 1,5 Liter warmes Wasser glitzern darin, durchsichtig und doch drohend. Das Gewicht zieht das Schlauchsystem straff, das Doppelballonrohr sitzt tief und unverrückbar in Tabea, die beiden Manschetten aufgepumpt, fest verankert. Jeder kleine Ruck, jede Bewegung lässt das System leise klirren, als wolle es sie an ihre absolute Hilflosigkeit erinnern.

Dr. Mantis überprüft die Anschlüsse, zieht mit ruhigen Fingern das Ventil leicht auf. Sofort erfüllt ein gurgelndes Gluckern den Raum, das Wasser schiebt sich in den Schlauch, bevor es Tabeas Körper erreicht.

Sie reißt die Augen auf, noch ehe die Wärme sie erreicht. Dann trifft der erste Schwall. Ihr ganzer Körper bäumt sich, ein hoher, gellender Laut bricht aus ihrer Kehle, dumpf durch den Knebel verzerrt. Ihre Bauchdecke zieht sich krampfartig zusammen, die Schenkel zittern, die Gurte knarren, als sie sich in den Fixierungen windet.

„Stopp.“ - Der Arzt schließt sofort das Ventil. Seine Hände, behandschuht, legen sich auf ihren Bauch, massieren gleichmäßig. „Erste zweihundert Milliliter. Normale Reaktion.“ Seine Stimme bleibt klinisch, als würde er eine Statistik vorlesen.

Tabea wimmert, Tränen laufen sofort über ihr Gesicht, tropfen seitlich in die Kissen. Ihr Atem ist stoßweise, gepresst, der Speichel läuft in glänzenden Fäden aus dem Knebel.

Ich halte ihr Kinn, zwinge sie, mich anzusehen. „Schau mich an, Liebes. Es ist erst der Anfang. Dein Körper kann viel mehr. Atme in meine Hand.“ Meine Finger liegen schwer und beruhigend auf ihrem Bauch, spüren die unruhigen Zuckungen darunter.

„Weiter.“ - Das Ventil öffnet sich erneut. Ein gleichmäßiger Strahl fließt, tief und unaufhaltsam. Tabeas Brust hebt und senkt sich schnell, viel zu schnell. Ein ersticktes, kehliges Stöhnen entweicht ihr, ihre Beine spannen sich gegen die Schienen.

„Stopp.“ - Wieder schließt Dr. Mantis. Seine Hände kneten den Bauch tiefer, schieben die Flüssigkeit weiter hinein. Ein dumpfes Gluckern ertönt in ihrem Innern, als würde der Körper gegen das Füllen protestieren. „Noch viel Platz. Reaktion normal.“

Ich küsse ihre Schläfe, halte ihre Hände fest. „Sehr brav. Lass los. Nimm es auf. Für mich.“

Das Ventil öffnet sich zum dritten Mal. Der Strahl drückt tiefer, das Schlauchsystem gluckert laut. Tabea stößt einen schrillen Schrei aus, ihr Bauch wölbt sich erstmals sichtbar. Schweiß glänzt auf ihrem Brustbein, läuft in Strömen zwischen ihre Brüste, tropft auf den Stoff unter ihr.

„Zu viel… zu viel…“ formt sie stockend, die Worte brechen im Winseln ab.

Ich presse meine Stirn an ihre, halte sie fester. „Nein. Noch lange nicht zu viel. Dein Körper nimmt das. Du bist stark genug. Atme.“

„Stopp.“ - Wieder schließt das Ventil. Diesmal massiert Dr. Mantis kräftiger, tiefer, drückt die Flüssigkeit weiter. Seine Finger schieben in rhythmischen Bewegungen, lenken den Schwall in jede Windung. Ein gurgelndes Blubbern erfüllt den Raum, Tabea schreit, ihr Kopf wirft sich zurück, Tränen spritzen.

Nach einem halben Liter glänzt ihre Haut vor Schweiß, ihr Haar klebt feucht an der Stirn. Ihr Bauch ist hart, gespannt, jede Welle der Flüssigkeit treibt sie in neue Schübe von Weinen und Schreien.

„Noch ein Liter.“ - Dr. Mantis’ Stimme nüchtern, fast beiläufig.

„Nein… nicht…“ röchelt sie, ihre Stimme bricht, Speichel spritzt auf ihr Kinn.

Ich halte ihr Gesicht, meine Lippen an ihrem Ohr. „Doch, Liebes. Alles. Vollständig. Du schaffst das. Ich bin hier.“

„Stopp.“ - Wieder Massage. Der Arzt drückt beide Hände tief in ihren Bauch, schiebt die Flüssigkeit weiter. Das Gluckern ist jetzt laut, dumpf, wie das Grollen einer Maschine. „Verteilung gut. Keine Komplikationen.“

Ich streiche über ihre Stirn, küsse sie immer wieder. „Ja, ich höre es. Dein Körper arbeitet. Und du bist brav. So verdammt brav.“

Noch dreihundert Milliliter. Das Ventil öffnet erneut. Das Wasser drückt, strömt, unaufhaltsam. Ihr Bauch wölbt sich hoch, rund, glänzend, prall. Ihre Haut spannt, jede Ader tritt hervor.

„Ahhh! Oh Gott!“ Sie schreit heiser, Tränen sprühen aus ihren Augenwinkeln, laufen in Strömen.

Ich halte ihr Kinn, zwinge ihren Blick in meinen. „Das ist der Rest. Füll dich ganz. Für mich.“

Das letzte Gluckern, das Schlauchsystem leert sich, der Beutel hängt schlaff. „Voll.“ - Dr. Mantis schließt das Ventil. „1,5 Liter. Komplett eingeflossen.“

Seine Hände legen sich erneut auf ihren Bauch, massieren, verteilen. „Verteilung vollständig. Haltezeit: zehn Minuten.“

Tabea windet sich, stößt klagende Laute aus, ihr Körper glänzt schweißnass, der Bauch ist hart, gewölbt, prall wie unter Spannung.

Ich streiche ihre Stirn, küsse sie, halte ihre Hände. „Du bist wunderschön so. Voll, offen, tapfer. Ich bin stolz auf dich.“

Dr. Mantis schreibt es nüchtern in die Akte. „Haltezeit beginnt jetzt.“

Der Beutel hängt leer, der Schlauch schlaff, das Ventil geschlossen. Aber in Tabea arbeitet alles. 1,5 Liter füllen sie bis an den Rand, das Doppelballonrohr versiegelt sie, kein Tropfen kann entweichen. Ihr Bauch wölbt sich hoch, prall und gespannt, glänzend vom Schweiß, jede Bewegung ein Kampf gegen den Druck in ihr.

Kaum ist der Strom gestoppt, bäumt sie sich auf, ihr ganzer Körper krampft. Die Augen reißen sich panisch auf, Tränen laufen unaufhaltsam über ihre Wangen, tropfen seitlich in die Kissen. Ein dumpfer Schrei entweicht ihrem aufgesperrten Mund, Speichel läuft in Strömen über ihr Kinn. Sie windet sich in den Gurten, zieht verzweifelt, doch die Fesseln halten sie fest. „Zu viel… zu voll…“ formt sie brüchig, heiser.

Ich halte ihr Gesicht, zwinge sie, mich anzusehen, meine Stirn an ihrer. „Ja, voll. Aber genau das will ich. Du bist stark. Atme in meine Hand.“ Meine Finger liegen fest und warm auf ihrem Bauch, spüren das Zittern der Muskeln, die sich gegen die Flut stemmen.

Ihr Körper beginnt unruhig zu zittern, Schweiß rinnt in Strähnen über ihre Schläfen, sammelt sich am Hals. Ein kehliges Stöhnen bricht durch, immer wieder. Thorsten legt ruhig eine Hand auf ihre Schulter, fixiert sie tiefer, sein Blick nüchtern. „Halte still.“

Ich küsse ihre Schläfe, meine Stimme bleibt tief, gleichmäßig, unerschütterlich. „Sehr brav. Du kämpfst, ja. Aber du hältst. Jede Sekunde zeigt mir, wie tapfer du bist.“

Ein lauter Schrei zerreißt den Raum, ihre Beine schlagen gegen die Schienen, Speichel spritzt aus dem Knebel. Ich verschränke meine Finger mit ihren, halte sie fest. „Nein, nicht entkommen. Du bleibst hier, bei mir. Atme. Nur atmen.“

Der Arzt prüft sachlich ihren Puls am Hals. „Erhöht, aber stabil.“ Sein Kommentar schneidet durch den Raum, nüchtern, als ginge es nicht um eine Frau, die weinend und bebend unter dem Druck zusammenbricht.

Ich beuge mich tiefer, meine Stirn wieder an ihrer. „Hörst du das? Stabil. Dein Körper hält es aus. Du hältst es aus.“

Tabea wimmert, ein Laut, roh und verzweifelt, mehr ein Röcheln als eine Stimme. Schweiß tropft von ihrem Kinn, ihr Rücken wölbt sich, der Bauch hebt sich sichtbar, spannt wie ein Trommelfell. Sie windet sich, Tränen spritzen, ihr Blick fleht mich stumm an.

Ich streiche durch ihr Haar, halte ihr Kinn, zwinge sie, in meine Augen zu sehen. „Nicht wegsehen. Du bleibst bei mir. Noch ein Atemzug, und noch einer. So brav.“

Ihr ganzer Körper bebt, Tränen laufen in Strömen, Schweiß glänzt überall. Sie stößt ein kehliges, heiseres Wimmern aus, Schübe rollen durch ihren Bauch, dumpfes Gurgeln erfüllt den Raum. Sie schüttelt den Kopf, ihre Stimme bricht. „Bitte… nicht mehr…“

„Doch, Liebes.“ Meine Stimme bleibt warm, fest, schwer wie Eisen. „Genau das. Halte. Du bist stark. Ich bin stolz auf dich.“

Die Zeit dehnt sich ins Endlose, jede Sekunde lastet wie ein Gewicht auf ihrem Bauch. Ihr Atem ist stoßweise, ihr Körper glühend, ihre Haut schweißüberströmt. Dann endlich nickt Dr. Mantis, seine Stimme sachlich: „Haltezeit erfüllt.“

Ich beuge mich über sie, halte ihr Gesicht in meinen Händen, meine Lippen an ihrer Stirn. „Es ist vorbei. Du hast alles gehalten. Du bist tapfer. Du bist wunderschön.“

Dr. Mantis legt die Akte zur Seite, sein Blick sachlich, unbewegt. „Haltezeit erfüllt. Sie kann jetzt entleeren.“
Seine Stimme ist nüchtern, so ruhig, dass sie Tabea nur noch tiefer in ihre Scham stößt. Thorsten tritt nach vorne, öffnet die Gurte an Armen und Beinen, einer nach dem anderen. Die Klettverschlüsse knarren, das Leder gibt nach.

Kaum sind die Fesseln gelöst, sackt Tabea in sich zusammen. Ihr Bauch ist schwer, prall, gespannt, jede Bewegung zwingt sie zum Zittern. Sie kann kaum stehen, ihr Blick ist glasig, verweint. Ich fange sie sofort auf, halte sie fest an der Hüfte, stütze sie mit meiner Brust. „Ganz ruhig, Liebes. Ich habe dich. Ich halte dich.“

Langsam, Schritt für Schritt, führe ich sie vom Stuhl weg. Jeder Schritt ist ein Kampf, das Gewicht in ihrem Bauch drückt unbarmherzig. Ihr Atem geht heiser, Tränen laufen unaufhaltsam über ihre Wangen, tropfen auf ihre nackte Brust. Ihre Knie geben nach, sie hängt schwer an meinem Arm. „Nur noch ein Stück, Kleines. Dann ist es vorbei.“

Im Toilettenraum herrscht sterile Kühle. Eine Edelstahltoilette wartet, kalt, glänzend, unbarmherzig. Der Geruch von Desinfektionsmittel liegt in der Luft, mischt sich mit dem warmen, schweißgetränkten Duft ihres Körpers.

„Wir entfernen das Rohr, bevor sie sich setzt“, sagt Dr. Mantis knapp.

Ich stütze sie sanft am Rücken, zwinge sie, sich vorzubeugen. Ihr Hintern ragt entblößt entgegen, die Haut glänzt vom Schweiß, die Pobacken zittern. Das Doppelballonrohr steckt tief in ihr, versiegelt, drohend.

Ein schriller Laut entweicht ihr, als der Arzt die Spritzen ansetzt. Zuerst entweicht die Luft aus dem inneren Ballon, dann aus dem äußeren. Jeder Druck lässt sie zucken, keuchen, ihr Kopf fällt nach vorn, Finger krallen sich in die kalte Metallarmlehne neben der Toilette. Tränen tropfen von ihrem Kinn, prasseln auf den Boden.

„Gleich…“ murmelt der Arzt, sachlich, als würde er eine Schraube lösen. Mit einer langsamen Bewegung zieht er das Rohr heraus. Das Gel glänzt, als es aus ihr gleitet, die Öffnung zuckt sichtbar.

Tabea schluchzt laut, ein wilder Laut voller Erleichterung und Scham. Ihr ganzer Körper bebt.

Ich beuge mich über sie, meine Hand fährt über ihren zitternden Rücken. „Sehr brav… es ist vorbei. Setz dich jetzt, Liebes.“

Geführt von mir, sinkt sie auf die Toilette. Ihre Beine zittern, ihre Hände krallen sich an den Rand der Brille, als müsse sie sich festhalten, um nicht zu zerbrechen. Ihr Bauch ist hochgewölbt, prall, der Druck in ihr unerträglich.

Ich knie mich neben sie, halte ihr Gesicht, streiche durch ihr nasses Haar, lege die Strähnen hinter ihre Ohren. Meine Lippen sind an ihrem Ohr, meine Stimme schwer und warm: „Schhhh… alles ist gut. Lass los. Dein Körper darf jetzt. Ich halte dich.“

Thorsten steht seitlich, die Arme verschränkt, sein Blick fest auf ihr. Dr. Mantis notiert sachlich in seine Unterlagen, kontrolliert die Werte, als ginge es um eine einfache Messung.

Tabeas Augen sind riesig, glasig, flehend. „Bitte… nicht… nicht so…“ formt sie heiser, das Wort bricht in einem Wimmern ab.

Ich lege meine Stirn an ihre, halte sie fest. „Doch, Liebes. Genau so. Hier. Vor uns. Lass laufen. Ich bin bei dir.“

Ein gepresster Laut, dann bricht es aus ihr heraus. Der erste Schwall ergießt sich mit brutaler Kraft, laut, unaufhaltsam. Das Wasser rauscht, prallt in die Schüssel, hallt vom kalten Metall wider.

Tabea schreit heiser auf, Tränen laufen in Strömen, ihr ganzer Körper schüttelt sich. Ihre Finger klammern sich weißknöchelig am Rand der Toilette, als wollte sie sich festhalten, während die Flut sie zerreißt.

Ich halte sie, streiche durch ihr Haar, küsse ihre Schläfe, immer wieder. „Ganz brav… lass los… alles raus… ich bin hier.“

Das Plätschern ist laut, endlos, jeder Schwall begleitet von ihrem Schluchzen. Schweiß tropft von ihrem Rücken, Speichel läuft ungebremst aus dem Knebel, vermischt sich mit ihren Tränen. Sie schluchzt, wimmert, aber sie kann nicht mehr halten. Ihr Körper gibt alles her, was er gefüllt bekommen hat.

Dr. Mantis schreibt ohne Regung: „Entleerung vollständig. Normaler Verlauf. Keine Komplikationen.“

Ich bleibe an ihrer Seite, meine Hand schwer in ihrem Haar, meine Stirn an ihrer. „Schhhh… du hast es geschafft. Alles. Du bist tapfer. Ich bin stolz auf dich.“

Langsam ebbt das Rauschen ab, vereinzelte Tropfen hallen noch, während ihr Körper schwer in sich zusammensinkt. Sie atmet stoßweise, heiser, schluchzt leise weiter. Ihr Bauch ist leer, erschöpft, die Haut glänzt, feucht von Schweiß und Tränen.

Ich halte sie, streiche ihr Haar zurück, wische mit einem weichen Tuch über ihr Gesicht, nehme Speichel und Tränen fort. „Da… so ist es besser. Ganz sauber. Du bist brav, mein Mädchen.“

Sie lehnt sich schwach gegen meine Brust, zu erschöpft für Widerstand, zu ausgelaugt für Scham. Und doch sehe ich in ihren Augen die nackte Demütigung, die sie gerade durchlebt hat - und die Gewissheit, dass sie es überstanden hat, weil ich an ihrer Seite war.

Tabea sitzt noch auf der Toilette, erschöpft, ihr Atem bricht in stoßenden Schluchzern. Ihre Finger umklammern den Rand, die Knöchel weiß, als wollte sie sich am Metall festkrallen, damit die Scham nicht auch noch ihren Halt zerreißt. Ihre Augen sind gerötet, das Gesicht nass von Tränen und Schweiß, ihr ganzer Körper wirkt ausgelaugt, leer und zugleich so verletzlich offen, dass jeder Blick sie schmerzen muss.

Ich knie neben ihr, halte sie mit beiden Händen am Gesicht, zwinge sie sanft, zu mir zu sehen. „Schhhh… ruhig, Liebes. Du bist leer, du bist sauber. Du hast es geschafft.“ Meine Stimme ist tief und weich, in jedem Wort liegt Gewicht, Wärme und Anspruch zugleich. Ein feuchtes Tuch fährt über ihre Wangen, wischt die salzigen Spuren fort, nimmt Speichel und Tränen von ihrer Haut. Sie zittert unter jeder Berührung, nicht aus Widerstand, sondern aus dem Nachhallen des eben Erlebten.

Dr. Mantis schließt die Akte, das Klicken des Deckels wirkt wie ein Startsignal für das, was noch kommt. „Entleerung vollständig. Wir fahren fort mit der rektalen Untersuchung.“ Seine Stimme schneidet kühl durch die Luft, nüchtern, sachlich, als ginge es um eine Notiz, nicht um eine Frau, die halb zusammengebrochen vor ihm sitzt.

Tabeas Augen weiten sich panisch. Sie stößt ein klagendes Wimmern aus, der Ringknebel hält ihren Mund offen, jeder Laut hallt roh im Raum wider. Ihre Hände verkrampfen sich, klammern sich fester an den Toilettensitz. Sie weiß, es ist nicht vorbei.

Ich hebe sie hoch, Schritt für Schritt, mein Arm stützt ihre Taille, mein Körper fängt sie auf, wenn ihre Knie nachgeben. „Aufstehen, Kleines. Ich habe dich.“ Sie schwankt, taumelt, lehnt schwer gegen mich, aber sie folgt. Ich führe sie zur Liege, führe ihren Körper mit sanften, bestimmten Bewegungen.

„Knie dich hin, Hintern hoch, Stirn tief.“ Meine Worte lassen keinen Zweifel, sie sind Befehl und Halt zugleich. Ihr Körper gehorcht, zitternd, unsicher. Ihre Knie sacken auf die harte Liege, die nackte Haut trifft auf die kalte Fläche, sie zuckt zusammen. Ihre Arme gleiten nach vorn, gestreckt, bis die Schultern gespannt sind, der Rücken sich wölbt und der Po hoch aufragt. Keine Kissen, kein Polster - nur glattes, kühles Kunstleder, das sich unnachgiebig unter ihr anfühlt.

Ich setze mich seitlich neben sie, so dass ihr Kopf gegen meinen Oberschenkel sinkt. Kein weiches Kissen, kein Trost aus Stoff - nur die Wärme meines Körpers, meine Hand in ihrem Haar. Ich zwinge sie, diesen Halt von mir zu nehmen. „So… leg dich ab. Ich halte dich. Alles, was jetzt kommt, erträgst du in meinen Händen.“

Dr. Mantis zieht frische Handschuhe über. Das Knacken des Latex wirkt laut in der Stille. Kaltes Gel glänzt auf seinen Fingern, es tropft beinahe, bevor er ansetzt. „Rektale Untersuchung. Sichtprüfung und Abtastung.“ Seine Stimme sachlich, neutral, als ob er ein Lehrstück ankündige.

Ein erster Druck, dann gleitet sein Finger ein. Tabea schreit sofort, ein lauter, gequälter Laut, der durch den Ringknebel verzerrt und noch roher klingt. Ihr Körper zuckt, die Arme verkrampfen, die Hände schlagen flach auf die Liege, klatschen auf das kalte Material. „Reflex normal. Muskulatur eng, aber nachgiebig.“ Er spricht, während er tiefer gleitet, die Wände tastet.

Ich halte ihren Kopf fester gegen meinen Oberschenkel, meine Finger fahren langsam durch ihr Haar, halten sie nieder. Meine Lippen dicht an ihrem Ohr: „Still, Liebes. Atme. Ich bin hier. Ich halte dich.“

Der Arzt fügt einen zweiten Finger hinzu. Die Dehnung zwingt ihr einen Schrei ab, ihre Schultern zittern, ihr Rücken spannt sich wie ein Bogen. Tränen spritzen aus ihren Augen, laufen frei. „Sehr gute Elastizität. Keine pathologischen Befunde.“ Er spricht, als ginge es um ein Werkzeug, das er begutachtet.

Ich beuge mich tiefer, flüstere schwer: „Halte durch. Du musst das ertragen. Für mich.“ Ich spüre, wie sie unter meinen Händen bebt, wie ihr Körper kämpft und doch gehorcht.

Der Arzt zieht die Finger zurück, streift die Handschuhe ab. „Speculum.“ Das metallene Instrument klirrt, als er es aus dem Schrank nimmt. Es glänzt kalt, unbarmherzig im Licht.

Tabeas Augen weiten sich panisch, sie stößt ein wimmerndes, ersticktes „Nein“ durch den Knebel. Ihre Hände schlagen wieder auf die Liege, ihre Schenkel zucken, doch die Haltung zwingt sie offen.

Das kalte Metall setzt an, schiebt sich unerbittlich hinein. Ihr Schrei schrill, bricht hoch und gellend aus ihr heraus. Ihr ganzer Körper verkrampft, die Haut spannt, Schweiß läuft in Rinnsalen. Thorsten legt wortlos eine Hand auf ihre Schulter, drückt sie fest in die Liege.

Das Instrument spreizt sich, öffnet sie sichtbar. Das Knarzen hallt im Raum. „Sicht frei. Schleimhaut reizlos.“ Der Arzt notiert ruhig, als sähe er durch ein Fenster.

Ich halte ihr Gesicht, streichle ihre nasse Stirn, meine Stimme weich: „Schhhh… ja, es ist kalt, es ist fremd. Aber du bist sicher. Ich bin hier. Atme, Liebes.“

Das Metall bleibt geöffnet, Sekunden, die wie Ewigkeiten wirken. Jede Regung, jeder Atemzug dehnt ihre Scham weiter, bevor das Instrument langsam wieder geschlossen und entnommen wird.

„Endoskopie.“ Der Arzt hebt den schwarzen Schlauch, an dessen Spitze die Kamera glänzt. Ein Tropfen Gel läuft über die Linse.

Als er ansetzt, reißt Tabea den Kopf hoch, schreit gellend, ihre Fingernägel kratzen verzweifelt über die harte Liege, hinterlassen helle Spuren. „Vorschub.“ Die Stimme des Arztes bleibt sachlich, als die Linse Zentimeter für Zentimeter in sie eindringt.

Das Surren des Geräts erfüllt den Raum, dumpf und mechanisch. Tabea windet sich, stößt keuchende, wimmernde Laute aus. Ihr Bauch hebt sich, die Muskeln spannen, ihr Körper bebt unter dem Druck. Schweiß tropft in Strömen von ihrer Stirn, rinnt über die Wange.

Das Bild flimmert auf dem Monitor. „Schleimhaut reizlos. Keine Entzündungen. Befund unauffällig.“ Jede seiner Notizen klingt wie ein weiterer Stich in ihre Scham.

Ich halte sie fester an meinen Schoß, meine Finger fahren langsam, rhythmisch durch ihr Haar. „Sehr brav, Liebes. Lass es geschehen. Nur noch ein wenig. Du bist stark. Du bist tapfer.“

Endlich zieht der Arzt die Kamera zurück. Ein feuchtes Geräusch begleitet das Herausgleiten. Tabea sinkt schwer auf die Liege, ihr Atem ist heiser, brüchig, ihr Körper zittert, Tränen laufen unaufhaltsam. Ich nehme ein Tuch, wische über ihr Gesicht, trockne Speichel, Schweiß und Tränen. „Geschafft, mein Mädchen. So tapfer.“

„Abschluss: Tunnelplug.“ Dr. Mantis hebt das Metallstück. Es ist massiv, kalt, glänzend, schwer. Er dreht es prüfend in den Händen, als sei es ein Werkzeug.

Tabea sieht es, ihr Atem stockt. Ihre Augen weiten sich panisch, ein klagendes Wimmern entweicht ihr, sie windet sich verzweifelt.

Ich küsse ihre Stirn, meine Stimme tief, warm, schwer wie ein Versprechen. „Letzter Schritt, Liebes. Dann Pause. Ich halte dich. Du bist nicht allein.“

Langsam, unerbittlich führt der Arzt den Tunnelplug ein. Die Kälte trifft sie wie ein Schlag. Ein markerschütternder Schrei bricht aus ihr, ihr Körper spannt sich, die Beine schlagen gegen die Liege. Doch das Metall drängt tiefer, breiter, unaufhaltsam.

Ihre Muskeln zittern, zucken, sie schreit, weint, doch das Plug gleitet vollständig hinein, sitzt fest. Ein Klicken hallt, der Verschluss rastet ein. „Plug korrekt positioniert. Verschluss fixiert.“

Endlich legt der Arzt das Instrument ab. „Untersuchung abgeschlossen.“

Tabea liegt schwer, erschöpft, schweißüberströmt auf der kalten Liege, ihr Atem ist rau, brüchig, ihr Körper zittert.

Ich halte ihren Kopf in meinen Händen, presse ihn an meine Brust. Meine Finger gleiten langsam, tröstend durch ihr Haar, immer wieder. „Schhhh… es ist vorbei. Du hast alles ertragen. Du bist tapfer. Du bist wunderschön.“ Ich küsse ihre Stirn, so lange, bis das Schluchzen schwächer wird.

„Ruh dich aus, Liebes. Du darfst durchatmen. Aber wir sind noch nicht am Ende.“
Sie liegt schwer gegen meinen Schoß, klein in ihrer Scham, doch gehalten, beschützt, gezwungen in die Nähe, die nur ich ihr schenke.

Die Untersuchung ist vorbei. Der Tunnelplug sitzt kalt und unbeweglich tief in ihr, die metallene Härte verriegelt, unausweichlich. Dr. Mantis legt seine Instrumente geordnet zurück, das sterile Klirren klingt wie ein nüchterner Schlusspunkt. Thorsten tritt einen Schritt zurück, seine Arme verschränkt, der Blick ruhig, sachlich, abwartend. Nur ich bewege mich zu ihr, nur meine Berührung bedeutet in diesem Moment Halt.

Tabea liegt vornübergebeugt auf der harten Liege, der Rücken gewölbt, der Po noch immer hoch, der Kopf schwer gesenkt. Ihr Atem geht stoßweise, jeder Laut ein Schluchzen, das tief aus ihrem Innern reißt. Schweiß glänzt in Rinnsalen auf ihrem Rücken, rinnt über die Seiten herab, vermischt sich mit den Spuren ihrer Tränen, die unaufhaltsam auf die Liege tropfen.

Langsam lege ich meine Hand auf ihren Nacken, fest, warm, wie eine Brücke zurück in die Gegenwart. „Schhh… ruhig, mein Mädchen. Alles ist vorbei.“ Meine Stimme ist tief, weich, schwer, sie legt sich wie ein Mantel über ihr Beben.

Behutsam ziehe ich sie hoch, richte ihren Körper aus, stütze sie, bis sie seitlich neben mir sitzt. Sie ist schwer, ihre Knie geben nach, die Hände zittern. Sie wirkt, als wolle sie in sich zusammensinken, verschwinden. Ich zwinge sie in meinen Schoß, ihr Kopf sinkt gegen meine Brust, ihre Stirn reibt sich gegen den Stoff. Meine Arme schließen sich um sie, halten sie, als könnte ich die Welt von ihr fernhalten.

Ihr ganzer Körper zittert. Jede Muskelzuckung erinnert an die Strapazen, jeder Atemzug klingt wie ein Bruchstück. Ihre Finger krallen sich schwach in meine Kleidung, als suche sie Halt. Ich neige meinen Kopf, lege meine Lippen an ihre Stirn, küsse sie immer wieder, langsam, schwer, bedingungslos.

„Du hast alles ertragen.“ Meine Worte sind ein Flüstern, nur für sie. „Du bist leer, du bist offen, du bist schön. Ich habe dich gesehen in allem - in deiner Scham, in deinem Schmerz - und ich halte dich. Jetzt. Hier.“

Ihr Körper bebt gegen mich, Tränen laufen immer noch, feucht über meine Haut. Ich streiche durch ihr Haar, langsam, Strähne für Strähne, bis meine Finger ihr ganzes Zittern aufnehmen. „Wein, Liebes. Lass es laufen. Ich wische alles fort.“

Ein weiches Tuch fährt über ihre Wangen, nimmt die letzten Tropfen von Schweiß und Tränen, wischt den Speichel vom Kinn. Ihre Augen sind gerötet, schwer, glasig, doch sie weicht meinem Blick nicht aus, als ich ihr Kinn anhebe.

„Nein, nicht wegsehen.“ Meine Stimme ist ruhig, bestimmt. „Du sollst sehen, was ich sehe: mein tapferes Mädchen. Geprüft, erniedrigt, gequält - und immer noch hier. Immer noch stark. Ich bin stolz auf dich.“

Sie schluchzt heiser, ihre Lippen bewegen sich gegen den Knebel, doch keine Worte kommen heraus. Nur ein langer Laut, brüchig, voller Verzweiflung und Vertrauen zugleich. Ich drücke meine Stirn gegen ihre, halte sie still. „Keine Worte. Nur atmen. Ich weiß, was du sagen willst.“

Ihre Schultern sinken, ihr Körper liegt schwer gegen mich, ausgelaugt, erschöpft. Ich streiche weiter, meine Finger durch ihr Haar, über ihre Stirn, über den Nacken, über den Rücken, spüre jeden Zuck, jeden Rest von Spannung. „So… lass los. Ruh dich aus. Es gibt nichts außer meiner Hand. Nichts außer meinem Atem.“

Die Minuten vergehen still. Nur ihr Schluchzen, mein leises Atmen, und das ferne Rascheln der Blätter, in die Dr. Mantis noch letzte Notizen schreibt. Thorsten sagt nichts. Er sieht, aber er urteilt nicht.

Alles, was bleibt, ist sie in meinen Armen, klein, zitternd, aber gehalten. Ich küsse sie noch einmal auf die Stirn, schwer und fest. „Pause, mein Mädchen. Du darfst durchatmen. Aber erinnere dich - wir sind noch nicht am Ende.“

Sie liegt schwer in meinem Schoß, völlig ausgeliefert und zugleich sicher. Und ich halte sie, unbeweglich, bis sie den Mut wiederfindet, weiterzumachen.

Langsam, aber unaufhaltsam drehen wir Tabea auf den Rücken. Sie zittert, ihr Körper erschöpft, doch ihre Augen weiten sich panisch, als sie die glänzende Spreizstange sieht. Thorsten packt ihre Knie, drückt sie auseinander, bis das Metall zwischen ihren Schenkeln sitzt. Mit einem Klicken rastet die Stange ein, zwingt ihre Beine in gnadenlose Offenheit.

Ein heiseres Winseln entweicht ihrem Mund, dumpf und verzerrt durch den Ringknebel. Sie versucht, die Beine wieder zusammenzuziehen, doch das Metall gibt nicht nach. Ihre Schenkel beben, sie windet sich, aber die Fesselung hält sie in entblößter Haltung.

Thorsten nimmt ihre Handgelenke, legt sie an die Innenseiten der Stange und schnallt sie mit breiten Lederriemen fest. Jetzt liegt sie völlig ausgeliefert da: Hände gefesselt an die gespreizten Beine, Brustkorb heftig atmend, Scham weit geöffnet. Ich richte ihr Becken an den Rand der Liege, kippe es leicht, so dass ihre intimste Zone dem Arzt ungehindert zugänglich ist.

Dr. Mantis tritt näher, sachlich wie immer. „Gynäkologische Untersuchung. Abstriche.“ Seine Handschuhe knistern, als er sie überzieht, das Metall des Instruments blitzt kalt im Licht.

Tabea stößt ein klagendes „Bitte… nicht…“ hervor, dumpf und brüchig. Ihr Atem geht stoßweise, Schweiß glänzt auf ihrer Haut, ihre Augen füllen sich mit Tränen.

Ich lege meine Hand an ihre Wange, beuge mich zu ihr. „Doch, Liebes. Genau jetzt. Du wirst dich öffnen. Ganz weit. So, dass nichts verborgen bleibt.“

Dr. Mantis setzt das Spekulum an. Das Metall ist eiskalt, schon der erste Kontakt lässt sie schrill aufschreien. Ihr Becken zuckt zurück, doch die Spreizstange hält ihre Haltung fest. Zentimeter für Zentimeter schiebt der Arzt das Instrument hinein. Ein Knarzen begleitet das langsame Öffnen, die Schenkel glänzen vom Gel, bis das Spekulum sie gnadenlos spreizt.

Tabea weint, Tränen laufen in Strömen. Sie windet sich, der Kopf wirft sich hin und her, doch das Metall bleibt in ihr, öffnet sie, macht sie bloß.

„Sicht frei. Vaginalschleimhaut reizlos. Muttermund sichtbar, unauffällig.“ Seine Stimme sachlich, trocken, jedes Wort ein Protokoll.

Ich neige mich an ihr Ohr, meine Stimme tief, demütigend: „Hörst du das? So offen, so ausgeliefert. Dein Muttermund liegt frei vor unseren Augen. Nichts bleibt verborgen.“

Der Arzt nimmt das Wattestäbchen, führt es in die Tiefe, streicht über die Schleimhaut, berührt den Muttermund, sammelt Material. „Zytologischer Abstrich vollständig. Sekret unauffällig.“

Tabea stößt ein gequältes Wimmern aus, ihre Augen pressen sich zu. Ich packe ihr Kinn, zwinge sie, nach vorne zu sehen. „Nein. Augen auf. Du wirst sehen, was wir sehen.“

Thorsten hebt den Spiegel. Kalt, gnadenlos reflektiert er den Anblick: das Metall, das sie weit aufgesperrt hält, die glänzende Feuchtigkeit, die gänzliche Preisgabe ihres Körpers. Tabea sieht, wie offen sie liegt, und ein heiseres, brüchiges Schluchzen bricht aus ihr hervor.

„Kamera.“ Dr. Mantis schiebt eine kleine Linse nach, auf dem Monitor erscheinen vergrößerte Bilder: Schleimhaut, Strukturen, ihr Muttermund in Nahaufnahme. „Dokumentation abgeschlossen.“

Ich streiche ihr durch das Haar, zwinge sie, die Augen offen zu halten. „Siehst du, Liebes? Jeder Millimeter von dir, jede Falte, jede Öffnung - sichtbar, festgehalten. So nackt, so weit, wie du nie geglaubt hättest. Genau so will ich dich.“

Tabea zittert, wimmert, Tränen tropfen auf ihre Brust. Ihr Körper bebt in den Fesseln, sie windet sich, doch sie bleibt offen, gespreizt, ausgeliefert.

Endlich dreht Dr. Mantis das Rädchen zurück. Das Metall schließt sich, Zentimeter für Zentimeter zieht er das Spekulum heraus. Ein kaltes Geräusch, dann gleitet es frei. „Abstriche vollständig. Untersuchung beendet.“

Tabeas Brust hebt und senkt sich schwer, sie weint noch immer, der ganze Körper bebend, die Spreizstange hält sie offen, obwohl sie instinktiv zusammenklappen möchte.

Ich löse die Riemen, befreie ihre Handgelenke, schiebe die Stange beiseite. Sofort zieht sie die Beine an, krümmt sich, als wolle sie sich unsichtbar machen. Ich zwinge sie hoch, nehme sie in meinen Schoß, halte sie fest.

„Schhhh… ganz ruhig, mein Mädchen.“ Meine Arme schließen sich um sie, meine Finger fahren durch ihr feuchtes Haar. „Alles offenbart, alles gezeigt, alles genommen. Und du hast gehalten. Du hast ertragen.“ Ich küsse ihre Stirn, schwer, immer wieder. „Ich bin stolz auf dich.“

Ihr Kopf sinkt gegen meine Brust, sie weint, zittert, klammert sich an meine Kleidung. Ihre Scham ist grenzenlos, aber sie ist in meinen Armen - gefangen und zugleich geborgen.

Langsam löse ich die letzten Riemen. Tabea zieht instinktiv die Beine an, macht sich klein, die Arme schützend vor die Brust, als könnte sie so die Blicke der Männer von sich fernhalten. Doch niemand wendet sich ab. Der Raum bleibt still, die Augen auf ihr, jeder Atemzug von ihr wird gesehen.

Bevor ich sie freigebe, beuge ich mich über sie. Mit ruhigen Fingern löse ich die Riemen des Ringknebels. Das Leder gibt nach, das Metallstück gleitet aus ihrem Mund. Sie keucht, der Kiefer zittert, Speichel tropft warm auf ihre Brust. Ihre Lippen sind geschwollen, sie will sie schließen, doch ich halte ihr Kinn, zwinge sie, geöffnet zu bleiben. „So… atme. Spür, wie leer dein Mund ist, nachdem er so lange gesperrt war.“

Ein leises Wimmern. Ich wische ihr sacht das Kinn, streiche Speichel und Tränen fort, fahre über ihren Hals. „Ganz brav. So ausgeliefert, so schön.“ Meine Worte sind sanft, doch sie schneiden. Ich zwinge ihre Augen zu meinen. „Weißt du, wie du gerade vor uns gelegen hast? Gespreizt, gefesselt, Metall tief in dir. Dein Muttermund sichtbar, weit aufgesperrt. Jeder hier hat es gesehen.“

Ihr Schluchzen bricht neu auf, die Hände wollen ihr Gesicht verbergen, doch ich lege sie zurück auf ihre Schenkel. „Nein, nichts verstecken. Du bleibst offen.“ Ich küsse ihre Stirn, langsam, zärtlich. „Pssst. Du musst das erinnern. Das gehört jetzt zu dir.“

Erst dann helfe ich ihr von der Liege. Ihre Beine zittern, sie schwankt, ihr Kopf ist gesenkt. 

„Schhhh… ganz ruhig, mein Mädchen.“ Meine Arme schließen sich um sie, meine Finger fahren durch ihr feuchtes Haar. „Alles offenbart, alles gezeigt, alles genommen. Und du hast gehalten. Du hast ertragen.“ Ich küsse ihre Stirn, schwer, immer wieder. „Ich bin stolz auf dich.“

Ihr Kopf sinkt gegen meine Brust, sie weint, zittert, klammert sich an meine Kleidung. Ihre Scham ist grenzenlos, aber sie ist in meinen Armen - gefangen und zugleich geborgen.

Dr. Mantis tritt näher, die Handschuhe frisch übergestreift. Seine Stimme ist sachlich, fast beiläufig: „Der Katheter kann nun entfernt werden.“

Tabea zuckt erschrocken, als ihre Augen den Arzt erfassen. Ich lege sofort meine Hand an ihre Wange, zwinge sie, den Blick bei mir zu halten. „Schhhh… ganz ruhig. Es ist nur ein kleiner Handgriff. Du bleibst offen, so wie du es gelernt hast.“

„Beine spreizen.“ Die Anweisung kommt ruhig, klar, ohne Diskussion.
Tabea zögert, doch meine Finger drücken sanft, aber unnachgiebig an ihre Knie. „Los, Liebes. Öffne dich für ihn.“ Ihr Körper gehorcht, zitternd, die Schenkel gleiten auseinander.

Dr. Mantis beugt sich vor, legt eine breite, behandschuhte Hand zwischen ihre Beine, spreizt die Schamlippen mit zwei Fingern. Das Gel glänzt noch, der Katheterschlauch tritt deutlich hervor. Tabea wimmert, schüttelt heftig den Kopf, ihre Hände wollen die Bewegung stoppen. Ich packe sie, halte sie an den Schenkeln fest. „Nein, still. Lass ihn arbeiten.“

„Ballon entblocken.“ Der Arzt setzt die Spritze an das Ventil. Ein leises Zischen, kaum hörbar, als der Ballon in ihrer Blase zusammenfällt. Tabea stößt ein scharfes Keuchen aus, ihr Bauch zieht sich ruckartig zusammen.

„Jetzt tief ausatmen.“ Ich flüstere es dicht an ihrem Ohr, halte ihren Blick mit meinem.

Dr. Mantis fasst den Schlauch, fixiert ihn mit zwei Fingern und zieht ihn langsam, stetig heraus. Zentimeter für Zentimeter gleitet das glitschige Material aus ihr. Ihr Becken hebt sich unwillkürlich, ein heiseres Winseln bricht aus ihrer Kehle. Ein letzter Ruck - der Schlauch ist draußen, glänzend benetzt.

Dr. Mantis legt das System kommentarlos auf das Tablett neben sich, zieht die Handschuhe ab. „Katheter entfernt. Keine Auffälligkeiten.“ Seine Stimme bleibt sachlich, als sei nichts geschehen.

Doch der Tunnelplug bleibt unverändert tief in ihr. Kalt, schwer, metallisch verriegelt. Tabea atmet stoßweise, ihre Hände zucken hilflos, als wollten sie instinktiv nach unten greifen. Sofort packe ich ihre Handgelenke, halte sie fest. „Nein, Liebes. Das gehört nicht mehr dir. Du fasst ihn nicht an. Er bleibt, so wie er ist - tief in dir.“

Sie wimmert heiser, Tränen laufen über ihre Wangen, ihre Beine zittern, doch sie öffnet sie weiter, weil sie meinen Druck an den Knien spürt. Ich neige mich über sie, meine Stimme nah, schwer: „Der Schlauch ist fort, ja. Aber der Plug bleibt. Er bleibt in dir, bis wir entscheiden, ihn zu entfernen. Du wirst ihn tragen - Tag und Nacht, ohne Frage, ohne Berührung. Er ist unser Siegel, unser Beweis. Und du wirst ihn so akzeptieren.“

Ihre Lippen zittern, ein gebrochenes Schluchzen entweicht, sie senkt den Kopf, unfähig, Widerstand zu leisten. Sie weiß, dass das kalte Metall bleibt, dass sie es nicht kontrolliert.

Erst jetzt darf sie sich ankleiden - langsam, zitternd, mit dem Gewicht in sich, das jeder Schritt, jede Bewegung, jeder Blick verrät.

Tabea schluchzt leise, senkt den Kopf, ihre Beine zittern noch, doch sie bleibt offen, unter unseren Blicken. Erst jetzt darf sie sich weiter ankleiden - mit dem kalten Metall tief in ihrem Innern.

Auf dem Tisch liegt ihre Kleidung, ordentlich gefaltet, fast spöttisch alltäglich nach all der Offenheit. Unter den Blicken der Männer streift sie Stück für Stück über: die schlichte Unterwäsche, die Hose, die Tunika. Jede Bewegung zögert, jeder Stoffkontakt wird von ihrer Scham begleitet. Thorsten beobachtet schweigend, Dr. Mantis notiert sachlich, ich bleibe dicht bei ihr, stütze sie, wenn sie stockt.

Als sie endlich wieder bekleidet vor uns steht, wische ich ihr ein letztes Mal das Gesicht, ordne ihr Haar. „So. Fertig. Aber wir alle wissen, wie du eben lagst - offen, aufgesperrt, weinend.“

Dr. Mantis reicht mir die Akte. „Alle Befunde unauffällig. Keine pathologischen Auffälligkeiten. Belastungstest für morgen früh vorgesehen.“ Seine Stimme ist so nüchtern, dass sie die Scham nur noch verstärkt.

Ich hebe Tabeas Kinn, zwinge ihren Blick in meinen. „Hast du gehört? Heute war nur Untersuchung. Morgen wirst du geprüft. Dein Belastungstest. Und ich erwarte, dass du bestehst.“

Ein heiseres, brüchiges „Ja…“ entweicht ihr, kaum hörbar.

Thorsten öffnet die Tür. „Wir sind fertig.“

Ich lege meine Hand an ihren Rücken, führe sie langsam hinaus. Jeder Schritt unter den Augen der Männer ist ein stilles Bekenntnis zu dem, was geschehen ist - und zu dem, was noch kommt.