Memoiren eines Überlebenden - Teil 1

[Gw****]

Memoiren eines Überlebenden

Gehöre beileibe nicht zu den hier üblichen Verdächtigen - zugegeben, bilde mir auch nichts ein, als Sub gehört sich das einfach nicht. Eine Ex-Vanilla-Hete also will er sein, sich spätberufen wähnend  für Bdsm, Devotion bis Unterwerfung. Kann mir da schon so manchen Geiersmann wie auch -frau vorstellen, auf dem Zaune lauernd, bereit drauf los zu hacken mit dem Schnabel. Wie es eben selbst ernannte Blogwarte auf allen blogs der Welt so zu tun pflegen. Nur zu, vielleicht geht mir danach sogar einer ab. Allein schon vom Alter her, was sucht der Kerl eigentlich hier? Und ob überhaupt als schwul einsortiert werden kann, man(n) weiß es einfach nicht. Er weiß es ja auch nicht. Was er jedoch weiß, sexuell fühlt er sich nur noch zu einem Mann, zu Schwanz, Sperma, hingezogen, wie auch erniedrigt zu werden. 
Wie bei frühen Heten-Lieben auch, ich weiß das, bleiben meist die erste, gelegentlich auch noch die zweite besonders im Gedächtnis haften. Mit Gefühlen, mit Geschehnissen, Vanilla eben. Nun all das liegt heute fast ein Leben hinter mir, ein halbes Jahrhundert mindestens. Wieviele teils separate, teils parallele ‚Lebensabschnitte‘ sich in dieser Zeit angesammelt haben dürften, wenn ich mir Mühe gäbe, bekäme ich die meisten ‚Gefährtinnen‘ bestimmt noch zusammen. Und so schweift in stillen Stunden das Verlangen durchaus auch mal ab. Irgendwann in der Mitte der Zeit, hatte ich es „ihr“ - der ersten Liebe nach anderthalb Jahrzehnten eingestanden, was anfangs wie ein Fehler aussah. Heute weiß ich es besser, heute heißt es ‚Gott sei’s gedankt‘. Mein Geständnis in einer schwachen Stunde mal „Du, ich glaube ich bin ein Maso!“. „L’histoire d’ O“ hatte dazu reichlich aufgerufen, aber wohl veranlasst,  erst einmal in die falsche falsche Richtung abzubiegen. Und so war es dann wenigstens auch mal raus. Auch wenn die Reaktion wenig förderlich, schon gar nicht adäquat ausfiel.

Frei nach der Knef, von da an ging es bergab - mit der Beziehung. Was eigentlich gar nicht mehr weiter nach unten hätte gehen können, war ich doch alles schon des Längeren, nur kein Geliebter mehr, ein konsequent Gehörnter eher und vielleicht habe ich es sogar weidlich genossen. Mit meinem Masochismus hausieren zu gehen - nicht ich, sie - war dann zwar nicht das Gelbe vom Ei aber irgendwie auch nur Wurscht. Oder doch nicht? Und so war es dann eben irgendwann aus, die Maus. Und es begannen für mich heiße Jahre, Blümchen-Jahre allerdings wieder . Einmal waren gar fünf Ansprüche Anmeldende parallel zu handeln und zu versorgen. Ich kann nur warnen, was zuviel ist, ist einfach zuviel. Selbst auf drei, dann zwei reduziert, eher früher denn später in Langeweile dümpeln gestrandet. Und dann war das Ja-Wort irgendwann doch noch fällig. Ebenfalls eine lonesome rider:in. Mit ihr hätte ich es womöglich schaffen können, das ‚bis der Tod euch scheidet’. Erstens kommt es anders …es hat früher geklappt als gedacht. Ein grausames biologisch bedingtes Ende sollte nach wenigen Jahren dem ‚jungen Glück‘ ein nicht so schnelles Ende setzen. Dann hieß es mal wieder „Gehe zurück auf Los“.

Und mein mutmaßlicher Masochismus all die Jahre? Zugegeben, hie und hatte ich mich schon diesbezüglich um professionelle Hilfe für diese meine Parallel-Welt bemühen müssen, vergiß die Peitsche nicht - geh’ zum Weibe, Nietzsche verkehrt. Mit mehr Frust als Befriedigung, allerdings. Ohne zu bemerken auch noch, dass gleichzeitig manch eine der LAG’s von vis-à-vis in der Kiste selbst der gleichen Neigung huldigten bzw. gerne huldigen würden. Nun, es hätte mir auch nichts geholfen, Gleich-und-gleich - zumindest in dieser Form - gesellt sich eben nicht allzu gern. Und so begab es sich nach einer gewissen Zeit endlich mal nach dem Ausschau zu halten, was mir wirklich so zu fehlen glaubte. Und was habe ich nicht alles einer ernsthaften Überprüfung unterzogen. Junge, alte, schreiende, stille, selbst vom Stande des extra hinlangenden Gewerbes. Es sollte einfach nicht sein, nichts werden mit uns. So konnte es nicht weitergehen. Und dann - nach vergeblichen Jahren des Suchens - anläßlich einer der zahllosen Stunden auf Poryes-Neuland - ein versehentlicher Klick auf die ‚richtige Box‘. Ich war da gelandet, wo ich wohl schon des längeren hin wollte, hin gehörte, immer aber verschreckt abgewunken hatte. Noch heute ist mir ‚der Mann auf der Straße‘ oder sonstwo außerhalb der Kiste nicht unbedingt ein ‚Objekt der Begierde‘. Aber sobald es - wegen was auch immer, z.B. mit einem Stück nackte Haut oder besser noch ein ‚Mitglied‘ mit einem Stock oder Riemen in der Hand - einmal Klick gemacht haben sollte, in Augen- oder zuckendem Mundwinkel, geht meinerseits irgendwie aber postwendend die Post ab. Die Mit-Clit waren nur noch eines: nämlich ab sofort außen vor. Sexuell total, erotisch eher nicht aber das doch nur selten. 

Zuerst einmal bedurfte es einer anderen Erkenntnisgewinnung. Die Offenbarung, dass ein Leben lang, die ‚anale Phase‘ alles andere als abgeschlossen zu gelten hatte, konnte mich  nicht mehr überraschen. War doch das einstige Ehegespons - noch lange vor dem Standesamttermin - eines sommerlichen Sonntagmorgens auf die Idee gekommen, mir zu eröffnen, ich solle ihr doch auch mal hinterrücks alternativ beiwohnen zu sollen. Geht es direkter als O-Ton „Gib doch zu, du willst in meinen Arsch!“. Ein Traum meinerseits seit langem, dem Vorschlag stimmte ich dann auch stande pede zu. Die geilsten zwanzig Sekunden Treppenbesteigung ever hinter ihr. Aber dann, nach Vollzug und zwangsläufig ohne Vorbereitung - auch da kann ich wiederum nur warnen - sollte es nie wieder zu einer Neuauflage des besagten Unterfangens kommen. Bald sollte ich begreifen, warum nicht. Ich war, der endlich penetriert werden wollte. 

Es sollte weitere Jahre dauern, bis ich begriff, nur als Bückstück zu dienen war mir zu wenig, ich wollte mehr. Da gab es schließlich noch das Maso-Leben. Dass das alles wunderbar zusammenpassen konnte, nun das war wahrlich kein Hexenwerk mehr dank der heutigen Möglichkeiten. Dass das allerdings auch ein riesiges Geschäftfeld zum Beackern bietet blieb mir nicht lange verborgen. Dank dieser Erkenntnis ging ich dann auch gleich in medias res, und heuerte bei einem Dom mit MfI an. Ein Griff in die richtige Lostrommel. Fünf Jahre sollte er mich am Patschehändchen greifen und alles lehren, zeigen, vermitteln was man(n) mit Mann so zu wissen braucht. Gut angelegtes Geld, besser als cyber coins, für mich jedenfalls. Und dann kam die neue Seuche. Über den Stiefel in meinem Hinter war ich nicht einmal böse, hatte ich doch alles erfahren, was ich … Beim Finden des nächsten Doms, die Ansprüche waren gestiegen und um Nähe - körperlich wie geographisch - ergänzt, besser wohl auch mal mit KFI, gar ein paar Jährchen jünger als der Erste, sollte sich das Projekt schwieriger gestalten. Doch dann wollte mich ein solcher als Mr. Dom-Right geriere der tatsächlich unter seine Fittigche nehmen. Und genau da beginnt meine Story, nichts gelogen, wenig übertrieben, wenig unterschlagen. Und nein, ich will keinesfalls Jammern. Es gab auch bei ihm tolle Momente, Erlebnisse. Nur, nun irgendwas stimmte nicht bei ihm, bei mir, bei uns. Das sein Gemächt kleiner war als meines, und wenn? 

Bevor ich hier jetzt lange mit der Geschichte weiter mache, in der üblichen Weise mit den üblichen Verdächtigen, will ich doch besser mal mit der Rückwärtsmasche die Angelegenheit aufmischen und beginnen. Die Geschichte eines anderen Sommer-Sonntags - zwei, drei Jahre später nach dem von eben. Mal - Überraschung - die letzten Stunden eines Nachmittags, was nicht abzusehen war - das ‚Ghosting eines Dom’s‘. Doch sowas gibt es auch. Vorab zu wissen - nein, nicht alla Roma mit einem knappen ‚vade retro‘, auch kein noch so zu vielleicht zu akzeptierender Stiefeltritt in den ansonsten bisher Allerwertesten - wg. Ungehorsams oder Unvermögens oder was auch immer - nein. Nur noch ein letzter Gruss am Gartentor, kein Blick mehr zurück. Und dann - einfach keine Kontaktmöglichkeit mehr, keine Fest-Telefonummer mehr, am Mobilanschluss eine jüngere Frau mit dämlichen Gegemnfragenl, WhatsApp dicht, wie auch die Mailadresse. Google zuckte nur einmal kurz virtuell mit der Schulter, DuckDuckGo leitete auf eine stillgelegte oder auch nie befüllte website. Bei fast zweihundert Kilometer Distanz alles mit einem kurzen mal Vorbei-Kucken nicht zu heilen. 

Wer vielleicht mein Profil hier kennt und es gar zu lesen vermochte bis hin zum Ende der Kinky-Geständnisse - nein, ich glaube im Forum irgendwo muß es gewesen sein - der Master, um den es sich bei der Geschichte handelt, ist der Zweitgenannte dort. Nun, zweihundert Kilometer einfach sind ja nicht gerade eine Long-distance-connection, da sollte aber dennoch schon etwas mehr ‚Butter bei Fische‘ involviert sein als nur kurz mal über sich rutschen zu lassen … Die  jetzt folgende Geschichte handelt - glaube ich zumindest - vom dritten, eher wohl vierten Mal, an dem ich diesem Herrn&Meister unter die Augen treten durfte und mich für den Empfang von Stock&Gemächt zu bücken hatte .  Wovor ich - zum dritten Male der Hinweis, ich weiß - wiederum nur warnen kann. Den Sender wie auch den Empfänger. Vor allem dann, wenn das Kopf-Cinemaxx des Subs eher dem ‚expanding Universe‘ zu entsprechen scheint, als das dem des Tops. Immer nur zu hören … na, ihr wisst schon. Nicht, dass der gute Mensch keinen passenden Leistungskatalog für seine Erwartungen und to-do’s gehabt hätte. Aber - einfach nur zu dumm - hatte mehr zu sprengende Ketten und was weiß ich sonst noch. Hatte sehr wohl Kenntnis davon, dass ein ‚Topping from the Bottom‘, nicht unbedingt für Erfolg bürgt in einer D/S wie auch Master/slave-connection. Aber die einsamen Nächte seines ‚bottoms’ zuhause brauchten ja schließlich ab und zu auch mal Futter, um feucht zu werden. Und hinsichtlich von ‚chastity‘ vertraten wir eben unterschiedliche Ansichten. Wo doch allein schon wegen meines leicht fortgeschrittenen Alters solcherlei Unkosten nicht vertreten werden konnten. Nun, einen Penis-Minimizer alias mechanischem Feminizer - eigentlich eine hinterfotzige Vorrichtung und uneigentlich erst recht - durfte es dann doch mal geben. Anders als beim von mir vorgeschlagenen Sklavenkäfig für meine benutzungslosen Zeiten, wo es hieß, noch nicht, erst mal kucken, wie es mit uns läuft - aber außer einer hochgehobenen linken Augenbraue zeitigte die Zauberkappe keinerlei Reaktion oder gar Einsatz von bzw. via dem ‚Sir‘. Soll ich denn jetzt überhaupt noch vom Sommernachmittag hier berichten, wo doch die Wenigen des Lesens mächtigen oder gar Willigen längst weggeknackt sein dürften?