Party Löwe

[bd****]

(oder Maus)



Man steht erst draußen. Und merkt später, wo man steht.

Am Anfang stand ich vor der Tür.
Ohne Winterjacke.
Nicht aus Mut.
Aus Logistik.

Die Jacke lag im Auto.
Der Plan war simpel.
Nur ein Rucksack raus.
SM Klamotten an.
Normale Klamotten in den Rucksack.
Rucksack abgeben.
Fertig.

Ich war wie immer perfekt vorbereitet.
Ich kannte die Probleme von früher.
Wohin mit dem Geldbeutel.
Wohin mit dem Handy.
Wohin mit dem Autoschlüssel,
wenn man gerade beschlossen hat,
dass Taschen keine Rolle spielen sollen.

Also hatte ich mir bei Amazon so einen kleinen Brustbeutel besorgt.
Mini.
Unauffällig.
Genau richtig.

Unsichtbar unter Netzhemd und Harness.
Geldbeutel und Schlüssel sicher verstaut.
Kein Gefummel.
Kein Suchen.
Kein Alltagsrest, der stört.

Minutiös geplant.
Wie meistens.

Der Plan war gut.
Das Wetter nicht.

Minus irgendwas.
Vier. Fünf. Vielleicht sechs.
Zahlen verlieren an Bedeutung,
wenn Muskeln anfangen zu zittern.
Nicht metaphorisch.
Ganz real.
Minutenlang.

Die Türsteher zeigten keine Gnade.
Regeln sind Regeln.
Wir mussten warten.

Naja.
SM Party.
Leiden gehört dazu.
Zumindest für die Subs.

Ich kannte den Club gut.
Sehr gut sogar.

Hier hatte ich früher viele Abende verbracht.
In meiner Jugend.
Als Nächte noch länger waren
und Müdigkeit keine Rolle spielte.

Das hier war kein neuer Ort.
Es war ein alter Bekannter.

Vor der Tür traf ich meine Internetbekanntschaft.
Sie und ihr Mann.
Ein warmes Willkommen.
Echt. Freundlich. Offen.

Das Gespräch war gut.
Locker. Angenehm.
Beide sahen gut aus.
Nicht angestrengt.
Nicht suchend.
Eher wie Menschen,
die Sympathie ausstrahlen,
ohne sie erklären zu müssen.

Ich mochte das.
Und war trotzdem ein bisschen schüchtern.
Vielleicht wegen der Kälte.
Vielleicht, weil echte Nähe
manchmal mehr fordert
als nackte Haut.

Drinnen zog ich mich um.
Neben der Umkleide.
Weil Mann.
Und zu wenig Umkleiden.

Aber egal.
SM Party.
Hier ist Umziehen kein intimer Akt,
sondern Logistik.

Der Club war nicht alt.
Er war vertraut.

Ich wusste noch,
wo früher getanzt wurde.
Wo gelacht.
Wo Nächte endeten,
die eigentlich nicht enden sollten.

Ich schaute viel.

Latex.
Rot.
Schwarz.

Schuhe.
Und zwar genau die Sorte Schuhe,
die mein Geschmack sind.
Hoch.
Scharf.
Heiß.

Ich liebte solche Schuhe.

Körper, die wussten, was sie taten.
Körper, die sich entschieden hatten.

Ich merkte ziemlich schnell,
dass mich das alles mehr ansprach,
als ich erwartet hatte.
Nicht neu.
Nicht schockierend.
Eher wie ein altes Bild,
das man lange nicht gesehen hat
und plötzlich wieder erkennt.

Dann die Bondage Show.

Nicht meine erste.
Ganz sicher nicht.

Aber ich bewunderte trotzdem
die Schnelligkeit der Seile.
Die Präzision.
Die Ästhetik der Schürungen.

Seile sind nie nur Seile.
Sie sind Linien.
Spannung.
Entscheidungen.

Hanf oder Baumwolle
waren nicht mein Material.

Zu weich.
Zu freundlich.

Mein Geschmack geht eher Richtung
Stahl.
Gummi.
Vielleicht Leder.

Härter.
Strenger.
Klarer.

Nicht, weil es mehr ist.
Sondern weil es ehrlicher ist.

Und trotzdem dachte ich.
Wenn ich einmal eine Frau kennenlerne,
die genau diesen Seil Teil liebt,
dann würde ich ihn lernen.
Richtig lernen.

Denn Seile sind kein Spielzeug.
Man muss wissen,
wo Nerven verlaufen.
Wo Blutgefäße.
Was man tut.

Das wäre kein Problem.
Fachbücher über Anatomie
liegen sowieso bei mir im Regal.

Momentan beschränke ich mich
auf Gehirn
und Zellbiologie.

Man kann nicht alles gleichzeitig.

An der Bar stellte sich heraus,
dass es kein alkoholfreies Bier gab.

Kein alkoholfreies Bier
im Lande des Bieres.

Das ist schon fast frech.
Eigentlich sollte es hier
eine Auswahl geben.

Also zwei Radler.
Nicht aus Lust.
Aus Infrastruktur.

Danach nur noch Wasser.
Ich wollte schließlich noch wissen,
was ich denke
und nicht nur,
was ich sehe.

An der Bar sprach ich eine Frau an.
Ein langes, angenehmes Gespräch.
Unaufgeregt.
Warm.

Irgendwann sagte sie.
Ich komme gleich wieder.

Sie kam nicht wieder.

Das ist kein Drama.
Das ist Partyphysik.

Später sprach ich noch andere Frauen an.
Ein paar.

Eine mit Halsband.

Sekunden später war mir klar,
dass mein Satz falsch war.

Darf ich dich ansprechen.

Vielleicht ein Relikt aus alten Zeiten.
Aus normalem Dating.

Aber hier.

Ein dominanter Mann,
der eine Sub fragt,
ob er darf,
stellt einen ziemlich dummen Satz.

Kein Augen Zwinkern.
Keine Führung.
Kein Rahmen.

Ich kann das eigentlich besser.

Vielleicht nicht
auf der ersten Party
nach fünfzehn Jahren.

Nicht schlimm.
Aus Fehlern lernt man.

Sie war sehr hübsch.
Und sehr oft angesprochen worden.
Man sah ihr an,
dass Nettsein irgendwann Arbeit wird.

Eine andere lächelte
und schüttelte den Kopf.
Später stellte sich heraus,
dass sie mit ihrem Freund da war.

Das Kopfschütteln war freundlich.
Fast professionell.

Ein betrunkenes Mädchen
fand mein Outfit cool
und wurde von ihren Freundinnen weggezogen.
Daumen hoch.

Das reichte.

Zwischendurch traf ich die Chefin meiner Mutter.
Was statistisch gesehen
eine kleine Unverschämtheit ist.

Sehr spät.
Sehr dezent.
Fast so,
als wäre sie aus einem anderen Film
kurz hereingeschaut.

Wir machten einen Witz über ihre Brille.
Redeten kurz.
Und beschlossen,
niemandem davon zu erzählen.

Das war überraschend angenehm.
Vielleicht der ruhigste Moment des Abends.

Um uns herum hatten Menschen Sex.
Zwanzig. Dreißig.
Von dreihundert.

Von außen wirkte das viel.
Von innen eher wie Kulisse.

Ich hatte keinen Sex.
Aber ich war da.

Im Dating dagegen
bin ich ein alter Hase.

Ich könnte Geschichten erzählen.
Solche, die besser
in Bonuskapitel gehören.

Da war die hübsche Junge,
die am Ende über fünfzig war
und dick.

Die Pommes Lutscherin.

Die Ich komme um 15.30 Uhr Frau,
bei der ich theoretisch
heute noch
am Treffpunkt stehen
und warten könnte.

Aber das ist ein anderes Kapitel.
Oder mehrere.

Irgendwann dachte ich.
Ganz schön viele ältere Leute hier.

Diesen Gedanken kannte ich.

Den hatte ich schon einmal.
Vor fünfzehn Jahren.
Auf meiner letzten Party hier.

Damals war ich jung.
Und alle anderen wirkten alt.

Was mir damals entgangen ist.
Sie waren nicht alt.
Sie waren nur
mein jetziges Alter.

Jetzt bin ich fünfzehn Jahre weiter.
Und plötzlich stimmt das Bild wieder.

Das Publikum ist ungefähr
gleich alt geblieben.
Nur ich habe aufgeholt.

Das ist kein trauriger Gedanke.
Eher ein genauer.

Man ist nicht zu spät.
Man ist nur angekommen.

Gegen Ende wurde es wärmer.
Vielleicht wegen der Uhrzeit.
Vielleicht, weil der Körper beschlossen hatte,
nicht mehr zu diskutieren.

Ich ging irgendwann.
Überdreht.
Zufrieden.
Und ein bisschen leer
an der Stelle,
an der man gern
jemanden kennengelernt hätte.

Das ist kein Scheitern.
Das ist eine Information.