Dreizehn Rituale, Prolog

August 10, 2022

Sie zog sich für den Abend zurück, nach einem langen Tag voller Höhen und Tiefen, Offenbarungen und schlimmen Gedanken, die sich als furchtbarer Scherz ihres eigenen Verstandes herausstellten.

Nun hatte sie endlich Ruhe, ruhe vor den eigenen Gedanken, vor den Herausforderungen, derer sie sich gerade stellen musste, der vielen Veränderungen in ihrem Leben. Aber das alles trat zurück. Nur ein Glas Rotwein und ein gutes Buch, H. P. Lovecraft the Cthulhu Mythos.
Sie hatte gerade die Geschichte The Festival zu ende gelesen, die ihr wohlige Schauer über den Rücken schickte, und sie sich fragen lies, ob nicht doch etwas dran war, an uralten Riten, die älter zu sein vermochten, als die Menschheit selbst, von Flötenspielenden Mischwesen, so grausig, dass selbst die Erinnerung daran der Verstand des Menschen nicht zu erfassen vermag.

Sie fragte sich gerade, ob sie noch die nächste Geschichte, den Zentralen Call of Cthulhu, anfangen sollte. Über vierzig Seiten und es war schon spät, und morgen war ein langer Tag. Sie beschloss, das Buch zur Seite zu legen und den Weg in ihr wohliges Bett anzutreten. Morgen war auch ein Tag. Auch wenn die namenlosen Protagonisten, die sie kennengelernt hatte, sich einer solchen Feigheit nie hingegeben hätten.
Das Buch neben ihr liegend, hatte sie zuerst gar nicht bemerkt, dass sich etwas verändert hatte, Das Licht, dass ihr gerade noch die Seiten erhellte, wirkte plötzlich schummrig und fade. Sie sah sich um und fand, dass ihre Stube nicht mehr wohnlich und gemütlich war, sondern fahl und uneinladend. An der Einrichtung hatte sich nichts grundlegend geändert, aber die Rinde an ihrem Baumkantentisch wirkte sumpfig und vermodert. Das Lüftchen, dass an diesem milden Sommerabend durch die Stube zog und für eine wohlige Abkühlung gesorgt hatte, war zu einem kalten, herbstlichen Wind geworden. Der Rotwein, der neben ihr auf dem Boden gestanden hatte, war von einem tiefen Rot zu einer durchschimmernden, fast grünlich wirkenden Flüssigkeit geworden.

Als sie erschreckt aufstand, um die widerliche Substanz loszuwerden, schwoll der Wind zu einem Grauenhaften Sturm an. Das einzige Fenster des Raumes wurde so weit aufgerissen, dass es an der Außenwand fast zerschmetterte. Aufgeschreckt hastete sie dem Geräusch des sich von den Vibrationen des Aufpralls biegenden Glas nach, um den hoffnungslosen Versuch zu unternehmen, es vor dem Zerbrechen zu retten.

Als sie gerade versuchte, sich hinaus zu lehnen fand sie draußen nicht den Kirschbaum wieder, der im Frühling so schön zu blühen vermochte. Das Gras in dem Garten darum war auch verschwunden. Und weder die Straße, noch das Nachbarhaus konnte sie in der Schwärze, die sich vor ihr ausbreitete, wahrnehmen.

Doch als sich unter lautem Donnergrollen ein Blitz seinen Weg über das Firmament bahnte, sah sie voller Entsetzen, dass sich vor ihr ein wilder, vom Sturm aufgepeitschter Ozean ausbreitete. Sie schreckte heftig zurück, und bevor sie sich auch nur einen Gedanken darüber machen konnte, wo sie sich befand, erloschen alle Lichter in ihrem Raum. Ein weiterer Blitz, doch dieses Mal sah sie mehr, etwas ragte weit draußen vor ihr aus den ölig, schwarzen Fluten heraus. Wie gelähmt starrte sie in die tosende Weite und es dauerte ewig lange Sekunden, bis ein weiterer Blitz die Kreatur enthüllte, nun in ihrer vollen Größe.
Es fehlte ihr jeder Bezug, wie groß das Scheusal wirklich sein musste, doch es wirkte in den wenigen Augenblicken, in denen es hell erleuchtet war, nicht kleiner als ein Berg, denn bei dem nächsten Blitz stand es schon ganz nahe, wo es den gesamten Blick aus dem Fenster einzunehmen schien. Sie wollte sich in ihrer Selbstmörderischen Ehrfurcht aus dem Fenster beugen, um es besser zu sehen, doch so weit kam sie gar nicht erst.

Ihre Arme und Beine wurden von einer unbeugsamen Kraft, deren Ursprung sie in der Dunkelheit nicht zu vernehmen vermochte, zusammengezogen. Hilflos und voller Angst versuchte sie sich gegen die gummiartige Masse zu stemmen, die an ihr empor kroch, und die sich erstickend auf ihre Haut legte, sich immer weiter zusammenziehend, und langsam, aber unaufhaltsam ihren Hals und ihr Gesicht zu bedecken drohte. Als es ihren Mund erreichte spürte sie wie er von etwas sehr Großem ausgefüllt wurde, dass gleichzeitig auch zwischen ihren Beinen in sie eindrang und pulsierend immer größer wurde.

Doch viel entsetzlicher war, dass ihre Angst in dem Moment, da es ihre Augen erreichte und ihren Kopf völlig umschloss, vollkommen gewichen war und zu einer genauso intensiven Lust wurde. Sie wand sich im Rhythmus der pulsierenden Gliedmaßen, die sie berührten, wie sie noch nie in ihren Leben berührt worden war, ihren gefesselten Körper umarmten, teuflische Spiele mit ihr trieben, die Sinne bis zum unerträglichen stimulierten nur um sie wieder loszulassen, wo sie sich nur noch mehr in Rage kämpfte. Erst als sie wieder ihre eigenen wilden Schreie hören konnte, merkte sie, dass ihr Kopf frei war.
Sie öffnete ihre Augen und fand sich in einem glühend roten Schein wieder, der von dem geöffneten Fenster her in die Stube leuchtete. Es dauerte einige Sekunden, bis der Schleier aus ihrer Sicht verschwand und sich die wahre Herkunft des Leuchtens offenbarte.

Es war das Auge des Giganten, der sie mit lüsternem Blick stumm ansah. Mit dem letzten Orgasmus schrie sie ihren einzigen Gedanken heraus:
„MEISTER!“.
Sie wachte auf, noch immer auf der kleinen Couch liegend, das Buch noch immer neben ihr. Auch das Glas mit dem Rotwein, der in der Tat noch immer sehr appetitlich aussah, stand unberührt neben ihr auf dem Boden. Eine kühle Morgenbrise strich ihr über die Haut. Verwirrt schaute sie in Richtung des Esstisches, dessen Holz von den ersten Sonnenstrahlen des Tages in die wärmsten Farben getaucht war.

Dort lag etwas, an das sie sich vom Abend zuvor nicht erinnern konnte. Sie beschloss zuerst einen Schluck aus dem Weinglas zu nehmen, auch wenn sie erwartet hatte, dass er inzwischen ziemlich abgestanden und sauer sein müsse, war er doch sehr notwendig nach dem Traum in der letzten Nacht. Doch der Wein schmeckte ganz und gar nicht abgestanden, Im Gegenteil war er war sehr viel vollmundiger, als sie ihn in Erinnerung hatte. Mit der Überraschung im Gesicht und dem Weinglas in der Hand ging sie rüber zu dem Esstisch, um zu sehen, was dort lag.
Es waren Dreizehn einzelne Seiten aus sehr alt wirkendem Pergamentpapier. Jede einzelne davon angefüllt mit Illustrationen, die seltsame Rituale darstellten und mit Texten in einer uralten Sprache, die jedoch sehr vertraut schien. So vertraut, dass es ihr, zu ihrer Überraschung keine Mühe machte, sie zu lesen. Jede einzelne, bis auf die letzte, diese war völlig leer.
„Ich weiß, was ich tun muss Meister“.