Glitzern - Finger die nicht lügen (Kapitel 3)

[JKFaith]

Ich hätte es früher merken können. An den kleinen Dingen. Daran, wie sein Auto unten steht, genau da, wo ich es aus meinem Fenster sehen kann. Daran, wie ich beim Vorbeigehen an seiner Werkstatttür einen halben Herzschlag länger verweile. Daran, wie ich „träum süß“ schreibe und mich dabei ertappe, wie ich lächle wie ein ***ie. Altmodisch bin ich, ja – aber nicht blind.

Am Anfang war da nur dieses Knistern: kurze Blicke, ein Platz neben ihm, seine Hand lässig auf meinem Oberschenkel bei irgendeinem Abend, als wäre das selbstverständlich. Es war uns egal, wer schaut. Mir gefiel dieses „egal“. Ordnung draußen, Lust drinnen – und zwischen uns ein magnetisches „noch nicht“.

Dann kamen Nachrichten. Unschuldige. Freche. Zweideutige. „Mahlzeit 😋“ wird zum Vorwand, „komm gut heim“ zum heimlichen Puls-Check. Ich necke, er kontert. Ich schreibe Dinge, die man nicht draußen besorgt. Er fragt „was brauchst du denn?“ – und wir wissen beide, dass die Antwort nicht im Supermarkt liegt. Ich schicke ein „Musste erstmal spielen“, nur halb als Spaß. Er versteht. Später die Sache mit dem „glitzern“. Ich tippe, dass es so wäre. Er: „küsse ich weg.“ Ich atme tiefer. Grün/Gelb/Rot—Codes, die ich nie ausgeschrieben habe und doch in meinem Kopf leuchten. Ein Schal (nur Gewicht), nicht fest, nur fühlbar. „Puls“, wenn sein Blick mich trifft. „Ordnung & Lust“, wenn seine Stimme ruhiger wird und ich einfach nur folge, weil „Du entscheidest“ von ihm so klingt, als dürfte ich endlich nicht mehr entscheiden.

Und doch stolpern wir. Litauen. Tage, die länger sind, als sie sein dürften. Ich halte Abstand, weil Pflicht eben Pflicht ist – und am Rand dieser Pflicht sitzt die Angst, er fände in der Zwischenzeit jemanden, der weniger kompliziert ist als ich. Als ich zurück bin, zögere ich. Ich tippe und lösche. Ich bin Chefin in so vielem – nur nicht darin, den ersten Schritt zu machen, wenn es um uns geht. Altmodisch, habe ich gesagt. Wahr. Und vielleicht feige.

Später das Missverständnis um „Sport“. Er schreibt „Wie wäre es nachher?“ Ich lese „Training“ und nicht „Wir“. Ich antworte falsch, dusche pflichtbewusst, verfehle absichtlich. Später liege ich wach und werde heiß, weil ich mir ausmale, was passiert wäre, hätte ich „Komm vorbei“ gesagt. Mein Körper weiß die Antwort besser als mein Kopf.

Es hilft, dass er nie aufdringlich ist – und nie weichgespült. Dominant-zart, das trifft es. Ein Satz von ihm reicht, und mein inneres „Gelb“ wird zu „Grün“. Manchmal reizt er mich bis „Rot“, aber nur im Blick, im Ton, im Versprechen. Keine Show, kein Theater. Nur dieses Gefühl: Bei ihm darf ich ich sein. Still. Ruhig. Bei ihm.

Zwischendrin meine blöden Momente. Ich nenne ihn „Junge“, er spiegelt „Mädel“. Wir geraten ins Rutschen, fangen uns wieder. Ich scrolle zurück, sehe, wo ich ihn missverstanden habe, und schreibe doch viel zu spät „Gute Nacht 😉“, weil ich zu stolz bin, „Sorry, ich war drüber“ zu tippen. Er reagiert nicht sofort. Ich lerne Geduld (wieder), atme (wieder) und will (immer noch).

Die Fantasie? Ja, ich habe sie. Nicht Hollywood-weiß, sondern unser Ton. Blind – nicht, weil ich muss, sondern weil ich will. Der Schal nur als Gewicht, seine Finger wie Fragen, die ich mit meinem Atem beantworte. „Glitzern“ auf seiner Haut, das er wegleckt, ohne zu fragen. Eine Gerte, die mehr ankündigt als sie tut. Meine Handgelenke lose, mein Vertrauen fest. Und er, nah an meinem Ohr: „Du entscheidest.“ Ich nicke. Ich entscheide: heute „Grün“.

Zwischen uns gibt es Wörter, die niemand kennt. Kleine Signale. Ich schreibe „Mahlzeit“, meine „Ich denke an dich“. Er schreibt „komm gut heim“ und trifft den Moment, in dem der Motor anspringt. „Spooky“, tippe ich, aber eigentlich meine ich: „Genau richtig.“

Vielleicht ist das unser Anfang. Nicht der mit Fanfare, sondern der echte: aus Blicken, Pausen, Sticheln, Nachgeben, Nachfragen. Aus „Sport“ und „Wir“. Aus „Traum süß“ und Lippen, die irgendwann wirklich kosten. Aus „Ich will dich“ – leise gesagt, aber so, dass es im Körper bleibt.

Heute fahre ich heim. Morgen denke ich an sein „leck ich weg“. Übermorgen schreibe ich „wann?“, meine aber „jetzt“. Und irgendwann stehe ich vor meiner Tür, Schal in der Hand, Herz laut, Knie weich – und wenn er dann „still“ sagt, werde ich es sein. Wenn er „ruhig“ sagt, wird es in mir weit. Und wenn er meinen Puls küsst, weiß ich: Das ist kein Spiel mehr. Das ist unser geheimer Punkt.