Der Abend im Herrenhaus: Kapitel 2 – Der Morgen danach: Ich komme zu ihr

November 30, 2025

08:27 Uhr, Gästezimmer.

Ich trete über die Schwelle und schließe die Tür mit einem leisen, endgültigen Klicken. Der Raum riecht noch nach ihr: nach warmem Schlaf, nach dem schwachen Rest von gestrigem Schweiß, nach dem süßen, salzigen Duft ihrer Haut. Die alte Standuhr im Flur tickt langsam, als wollte sie die Sekunden zählen, die sie noch ruhig atmen darf.

Lou liegt auf der Seite, das Gesicht halb im Kissen vergraben, die Decke nur bis zur Taille. Ihre Haut schimmert perlmuttfarben im grauen Morgenlicht. Das Lederhalsband hat sich leicht in ihren Hals gedrückt; ein schmaler roter Streifen, der sich bei jedem Atemzug hebt und senkt. Ihre langen Haare sind zerwühlt, ein paar feuchte Strähnen kleben an ihrer Wange.

Ich setze mich auf die Bettkante. Die Matratze senkt sich unter meinem Gewicht. Sofort zuckt sie zusammen, noch im Halbschlaf, als hätte ihr Körper meine Nähe schon gespürt, bevor ihr Verstand wach wird.

Ich ziehe die Decke ganz weg. Kühle Luft streicht über ihre nackte Haut; sofort überzieht sich alles mit einer feinen Gänsehaut. Ihre Nippel ziehen sich zusammen, hart und dunkel. Zwischen ihren Beinen glänzt es noch, ein feiner Rest von gestern und von dem, was ich vorhin mit zwei Fingern in ihr ausgelöst habe.

Ich hebe sie hoch, als wäre sie aus Glas und gleichzeitig aus purem Verlangen gemacht. Sie ist so leicht, so weich, so erschöpft. Ihre Arme fallen schlaff herunter, ihr Kopf sinkt an meine Schulter. Ich spüre ihren heißen Atem an meinem Hals, feucht und schnell. Ein leises, unbewusstes Wimmern vibriert in ihrer Kehle.

Ich setze mich mit dem Rücken gegen das Kopfteil, ziehe sie zwischen meine gespreizten Beine, ihren Rücken an meine Brust. Ihre Haut brennt an meiner. Sie ist glühend heiß, klebrig von Schweiß, und doch zittert sie, als wäre ihr kalt. Ich wickle die dicke Daunendecke um uns beide, bis nur noch ihr Gesicht und meine Arme herausgucken. Der Stoff riecht nach frischer Wäsche und nach uns.

Ich greife nach der bereitgestellten Thermoskanne. Der Deckel klickt leise. Sofort breitet sich der Duft aus: dunkle, bittere Schokolade, geschmolzen mit echter Sahne, ein Hauch von Vanille und einem Hauch Zimt. Dickflüssig, fast schon sündig. Ich gieße in die große Porzellantasse, der Strahl gluckert warm.

Ich halte ihr die Tasse an die Lippen.

„Mund auf, mein Mädchen.“

Sie öffnet gehorsam, noch halb im Schlaf. Die erste Berührung der heißen Schokolade lässt sie leise aufseufzen. Ich kippe ganz langsam. Sie trinkt in kleinen, vorsichtigen Schlucken. Die dicke Flüssigkeit läuft über ihre Zunge, hinterlässt einen glänzenden Film auf ihrer Unterlippe. Ein winziger Tropfen perlt an ihrem Mundwinkel herunter. Ich fange ihn mit dem Daumen auf, schiebe ihn ihr zwischen die Lippen. Sie saugt sofort daran, sanft, gierig, ihre Zunge streicht warm über meine Fingerkuppe.

Ich lasse sie trinken, bis die Tasse leer ist. Dann stelle ich sie weg und lege beide Arme fest um sie. Eine Hand flach auf ihrem immer noch leicht gewölbten Bauch, die andere über ihrem Herzen. Ich spüre jeden Herzschlag, schnell und flatternd wie ein gefangener Vogel.

Ich beginne, sie zu streicheln. Langsam. Sehr langsam.

Meine raue Handfläche gleitet über ihre Seite, über die empfindliche Stelle unter ihren Rippen, wo sie immer kitzelig ist. Sie zuckt leicht, kuschelt sich aber nur enger an mich. Ich fahre mit den Fingerspitzen die Linie ihres Rückgrats entlang, von den Schulterblättern bis zum Steißbein, wieder hoch. Jede Berührung hinterlässt eine Spur aus Gänsehaut. Ihre Haut riecht nach Salz, nach Sex, nach mir.

Ich vergrabe meine Nase in ihren Haaren, atme tief ein. Sie riechen nach Schlaf, nach dem gestrigen Keller, nach ihrem Shampoo und nach dem leichten Moschusduft, der immer dann kommt, wenn sie völlig hingegeben ist.

Ich küsse ihre Schläfe, schmecke die salzige Feuchtigkeit dort. Dann ihre Augenlider, ganz zart. Die feuchten Spuren der Tränen von vorhin. Ihre Wangen. Den Ansatz ihres Halsbands. Ich lecke einmal ganz langsam über die rote Druckstelle, spüre, wie sie erschauert.

„Du warst so unglaublich heute Morgen, Lou“, flüstere ich direkt an ihrem Ohr, meine Lippen streifen ihr Ohrläppchen. „So stark. So gehorsam. So vollkommen mein. Ich habe jede Sekunde deines Zitterns genossen. Jede Träne. Jeden Tropfen, den du für mich zurückgehalten hast.“

Ein leises, glückliches Schluchzen. Ihre Finger krallen sich in mein Hemd, ziehen mich näher.

Ich lege meine Hand auf ihren Bauch, ganz sanft diesmal, fast wie eine Liebkosung. Spüre die Wärme, die leichte Wölbung, die sich langsam zurückbildet.

„Und jetzt bist du einfach nur mein kleines, erschöpftes Mädchen. Darfst alles loslassen. Darfst einfach sein.“

Sie dreht den Kopf, vergräbt ihr Gesicht an meinem Hals. Ihre Lippen streifen meine Haut, warm, feucht, ein kaum spürbarer Kuss. Ich spüre, wie sie langsam, ganz langsam weich wird. Das Zittern lässt nach. Ihr Atem wird tief und gleichmäßig. Sie schläft fast wieder ein, sicher und geborgen in meinen Armen.

Ich bleibe. Eine Stunde. Vielleicht länger.

Ich halte sie einfach nur fest, spüre jeden Atemzug, jeden Herzschlag, bis sie ganz ruhig ist. Bis sie weiß, ohne ein weiteres Wort, dass sie genau da ist, wo sie hingehört.

Und ganz leise, nur für sie, flüstere ich irgendwann:

„Heute Nacht hole ich mir alles, was noch übrig ist. Jeden Tropfen. Jeden Schrei. Jedes letzte bisschen von dir.“

Sie lächelt im Halbschlaf. Nickt kaum merklich.

Und schläft weiter. In meinen Armen. Mein.